Калинов мост

Мы бредём спокойненько,

скрученные нежитью…

Полноте, покойники,

обижаться не на что!

«Говорили, что лето, настанет хорошее лето…»

Говорили, что лето, настанет хорошее лето,

обещали, что где-то России простятся долги.

Только пух тополиный, как вьюга, летит до рассвета,

и былины поют про меня неживые враги.

Я так долго искал улетевший из мира порядок.

Я так долго стирал с поднебесья следы облаков.

Я пролился дождём и, наверное, выпал в осадок.

Мы надеемся, ждём, а находим железо оков.

Дух морозный черёмух летит Ботаническим садом

и стараются петь, зазывая подруг соловьи.

Город хочет взлететь и обрушиться вниз листопадом,

словно новая жизнь сквозь мятежные мысли твои.

И уже не волнует сразившее мир лихолетье —

всё проходит как сон, и оно непременно пройдёт,

лишь бы мы не мрачнели, когда улыбаются дети,

и как ветер стихали, встречая весёлый восход.

«Настанет день сиятельной надежды…»

Настанет день сиятельной надежды.

Пройдут дожди несбывшихся надежд.

Мне просто лень. Мне просто лень, как прежде

Читать стихи про пьяниц и невежд.

Моих одежд весёлые лохмотья

Не согревают сердца и души.

Ах, если бы послушать Паваротти,

Чтоб в музыке ожили миражи!

Тогда бы я дарил добро и радость

Среди разрухи, голода и лжи!

Оскомина во рту…

Какая гадость!

А ну, верните веру в миражи!

ТАЙНА РОССИИ

Тайну России жидам не понять.

Что им разбитые наши дороги,

где словно рак, не попятишься вспять

и, не ругнувшись, не вспомнишь о Боге?

Тайна России – известный пассаж

американо-английских симфоний.

Не обрусилась еврейская блажь

средь необъятных российских колоний.

Где-то уже не горят фонари,

где-то горят, освещая дорогу.

Путь ко Спасенью – ори не ори —

через российскую боль и тревогу!

Но, не признав преступлений отцов,

мы не получим от Бога прощенья.

Рухнет держава в руках подлецов

без Аллилуйя, без отпущенья!

ЗАКРЫТОЕ ПИСЬМО РОДИНЕ

Что осталось мне в сломанном доме?

Что ещё не успели продать?

Русь моя, ты по-прежнему в дрёме

и не можешь ни взять, ни раздать.

Благодать покидает Россию,

одиночества след не стереть,

и уже не дождаться Мессию,

где хозяйствует вечная смерть.

Умирают дебаты и споры,

умирает желанье творить.

Скоро небыль.

Закончится скоро

состоянье:

по-русски любить.