Стрельцы окаянные

Стрельцы окаянные

Брюс Фёдоров

Девяностые годы лихой колесницей пронеслись по бывшей стране Советов. Разговоры, переговоры, доходы, расходы, учет, перерасчет, прибыль и убыль – все свилось в неразрывный клубок перестроечной жажды наживы. Вот и в городе Колупаевске усилиями младшего помощника старшего дворника ЖЭКа №5 Митрофана Царскосельского и двух его друзей начал зарождаться капитализм. Как изменится жизнь колупаевцев с появлением первого кооператива и куда приведет предприимчивую троицу погоня за легкими деньгами?

Стрельцы окаянные

Брюс Фёдоров

Тихо вспомним расстрельные 90-е.

Время

отчаянных и отмороженных. Время молчания

ягнят и разгула мясников. Время безудержных

фантазий, обманных слов и лживых обещаний.

Время первобытной китайской

косметики и героинового флёра.

Время оптических прицелов и пластида,

Время золотых тельцов и их пещерных

пастухов.

Корректор Александра Приданникова

Иллюстратор Марина Шатуленко

Дизайнер обложки Мария Бангерт

© Брюс Фёдоров, 2020

© Марина Шатуленко, иллюстрации, 2020

© Мария Бангерт, дизайн обложки, 2020

ISBN 978-5-0051-7614-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава I.

Нас водила молодость

– Ты, паря, должон слухать старших и понимать, а поняв, уважать их, – внушал домовой дворник Потапыч своему собеседнику, лежавшему на неказистом топчане со сбитыми ножками и укрытому с головой пёстрым, в цветных заплатках покрывалом. Из-под покрывала высовывался худосочный зад, затянутый в протёртые до белизны джинсы с распущенным ремнём, а также правая ступня со спущенным до половины давно не стиранным носком зелёно-жёлтого цвета.

– Ты вот думаешь, метла – это что? Палка с ветками? Безделица? Вещь пустяшная? Ан нет. Шалишь. По молодости лет тебе, конечно, не понять, потому как неуч ты беспросветный. И не возражай мне! – Дворник в сердцах прихлопнул по столу ладонью, сплошь покрытой сетью синих венозных протоков. От неожиданного удара разом подпрыгнули вверх тарелка с куском недоеденного бутерброда с плавленым сыром и гранёный стакан с недопитым бурым портвейном.

Потапыч грозно воззрился на молчаливого собеседника, за которого он всё больше принимал торчащую из-под одеяла джинсовую задницу. – Эта метла – моя кормилица.

Дворник, не покидая кособокого табурета, обитого поверху ватной подстилкой, с трудом дотянулся до важнейшего атрибута в нехитром арсенале дворницкого инструментария.