Летопись

Мы с тобой – эпохи прародители,

Хоть ее ругать нам – не резон,

Ибо мы – не новые, не старые

Голоса которые поют,

Песни, что Русь – матушку прославили,

Как Есенин, чей талант раздут,

Но для нас, является призванием:

Жить по вере и стихи писать.

От варягов, и до смерти Сталина,

Разливать незримо благодать".

А другой, заметил опрометчиво

,,Знаю – знаю, чай не день живу,

Свысока смотря на человечество.

Вот, что, братец, я тебе скажу:

Что ж… Не плохо.

Виктор мой, Робертович,

Я и сам, признаться, был польщен.

Только что с литературой делают?

Изменился нынче лексикон.

Нынче все Личутины да Крупины.

Где же, мой приятель Айзенберг?

Нет его. Искусство – не погублено,

Но Союзов, кончился уж век.

Зря они, несчастные, стараются -

Их не выбирает молодежь.

Полозкову, предпочтут Куняеву,

Ибо правда – выгодней чем ложь.

Отголосок давнего могущества,

Никому не нужный больше дом,

Словно образ времени гнетущего,

Их подстерегает за углом.

Я отдам свой голос, Соле Моновой,

Пусть она, напишет за меня,

Жалит словом, будто скорпионами,

Память об Иосифе храня.

Молодежь, такая категория,

Что ее никак не обмануть,

Ум ее не взять стихами голыми,

Пропагандой проложив к ним путь.

Я могу назвать тебе Кострикина,

Петерса, Хабарову, других…

А еще – Актищеву, Мандрыкину…

Их имен не выдержит наш стих.

Как и мы, пойдут они в поэзию,

Подожди, Витек, семнадцать лет.

Будут память выжигать железную,

О себе оставив амулет,

О себе оставив слово доброе,

Запечатав образ свой в стихи.

Нам замена верная подобрана,

Видно Бог, прощает нам грехи…"

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Прижимаю Багрицкого к сердцу:

Гениальнейший он был поэт.

Таковых, сейчас больше уж нет.

Маяковскому задал он перцу.

Прижимаю его и шепчу:

-,,Твоим даром, Пророк, восторгаюсь!"

Этот гол по пустому мячу…

И судьба, что расставила данность,

За данностью лет.

Он велик,

Так – как он уникален:

Его ритм,

Удачу сулит,

И тем – самым к себе привлекает.

Я молюсь на него, и шепчу

-,,Помогите пожалуйста!" Он – же,

Став, подобным слепому врачу,

Мой талант на Есенина множит,

На Тургенева, Бродского, Фета.