Восстание Боттичелли. Книга стихов

Шепотун

Цепями для рабов усердно звякал,

А мы креветок набирали в шляпы

И видели, как добр морской колдун.

Я в эту жизнь обратно не приду.

Сменилось время, люди те ушли,

Что встретили застольем и речами,

Война перелопатила закон.

Полками птиц и облаков сошли

С дистанции поэты, и ночами

Все девять Муз – как было испокон.

Голодным до эмоций сердцем зрю

Холсты подвижников на переправе

В другие сны о жизни, берега.

Наивно молодежных судей злю

Осведомленностью: закон попрали,

Смысл ищут в суммах.

Но как секрет, что жжется, словно снег

На пламени ладонном, берега

В пространстве так, без швов, соединяя

Своим присутствием и здесь, навек

Простую жизни линию продляя…

    9 – 12 ноября 2019 г

История эмоций. Поэма

Спасибо за страдания любви,

Мой опыт драгоценен, как копыто,

оставившее форму для питья,

Нам не гадать на стынущей крови.

И пусть я как любимая забыта, —

не ходит под ногами полынья —

живу.

Там, за седьмым, за шейным позвонком.

Любви страданья нынче под замком.

В краплаке осени кочующая грязь

Геройски держится на расстояньи,

А тучи в сетке и слюде сиянья —

Букет авангардиста, в нём продлясь,

Ликует золотой солнцеворот.

Спасают голуби: танцуют – клювом в клюв.

А пища – не на днищах сковород, —

Огнем живу, огонь люблю и длю.

Посланник лета бабьего, – короче

Свиданий с жаркой патокой любви.

К чему, оставленной, такие ночи —

Длиннее летних, – в них звенят огни.

Кленовую перчатку подбери,

Как золото под черною корой,

Как вызов самого огня любви —

Не для афиши и игры, пари,

А лишь для сердца и души. Настрой

На ветках скрипку жизни. Клен – скрипач,

Береза – пианистка, ветер – альт.

Решит оркестр любую из задач

И озарит чернейшую из смальт

В оттенки радуги. Товарищ мой,

Друг сердца и души,

Кронштадский плач

Ветров осенних пережду с тобой.

Лимонно-мармеладных листьев свет

На счастье так божественно похож.

Танцуют голуби, – оживший парапет —

Площадка старта против подлых рож.

Клен летом цвел, но под пилу попал.

Зияет смерти бешеный прогал.

Молчанье. Пустота. Закрыта дверь.

Стой, человек. Замри, несчастный зверь.

А что любовь? А больше нет ее.

Лишь золото, осеннее белье,

Мотается и пляшет на ветру.

Себя я обману: нет, не умру.

Я буду жить. Я – лист под башмаком.