Восстание Боттичелли. Книга стихов

И лежит на щите сморенный,

Лженаучный и псевдо-зеленый

Испытуемый детодактиль —

Подростковый нан – птеродактиль, —

И не впишешь даже колом

Ни по мягкому, ни по жесткому месту:

Чтенье книг – это интересно,

Это мир высоты, псалом

И спасенье души, в основном.

    2 февраля 2020 г.

ХЛЕБ РЕВОЛЮЦИИ – ПОЭТ

«Хлеб революции – поэт …»

Хлеб революции – поэт —

Жует отравленного зверя

Язык транскрипций – хруст галет —

Ломает перепонки, двери.

Зигзаги, молнии, круги

Сосредоточены в кавычках.

Юриспруденция, куги,

Пересыпание наличных

Важнее опытов наук.

Открытие дверей прилично,

Когда в замке сидит паук

И вяжет пряжу безразлично.

И вы идете на него,

Скрипя деньгами и зубами,

Царапая десну, всего

не видя, как он ткет ногами

вам гроб на воздухе, в тени.

Там обовьет ваш тощий череп

И помаячит: «Не тяни,

Давай я отпущу на берег…».

И нарисует на доске

Волшебной мантры лоскуток,

А цифровой анализ ток

Пропустит в слово на звонке

Троллейбусно-трамвайных снов,

Когда дорога далека,

И уханье полночных сов

В чащобах города века

Хлопушкой служит для господ

России.

Далее – ход нот

Ведет нас в цокольный этаж,

Где убаюкивает раж

Лимонный сок и ваш хот-дог.

Вы переполнены мочой.

Вам до МЖ не дотянуть —

И вы так строите свой путь,

Чтоб добежать. В двери – сверчок

Дотошный спросит закурить,

Потом запить, потом – хлебнуть.

Вам хочется его зашить.

И сучат пальцы вашу нить.

По хвое бабки знают путь,

Ловя за когтевой крючок

Твой синий ворот свитровой.

И ты застынешь в смотровой,

Почувствовав в глазах щелчок.

Свет белый станет голубым,

Как море в парусе разлук

С любимым языком. Без слуг

И с переводчиком седым

Откроешь символ знака жить,

В котором синяя трава

В глазах небесно-холодна.

Ты вместо текста станешь шить, —

Разрезаны до глубока

Все нити старого клубка

На точки горьких земляник,

Среди которых есть твой миг.

Жизнь – это миг перед грозой,

Где не спасает камуфляж,

Где косточками в мезозой

Ложится наш горячий пляж.

Сквозные кольца на ушах,

Как и в носах парных быков.

Язык родной болит на швах,

Узнать желая ТЫ каков.

А ты съедаешь не свой хлеб,

Жуя резину между строк,

И революций жирный герб

Страну рвет в клочья. Вот твой клок:

Россия жнет не из семян,

А из корней липучих рож.