Зимний марш

Зимний марш

Ольга Неподоба

Лирические стихотворения о восприятии автором окружающего мира, о друзьях, с которыми пройдено множество горных дорог и пережито немало сложных жизненных ситуаций.

Зимний марш

Ольга Неподоба

Редактор Н. Ш. Псеунок

Редактор В. В. Иванова

Корректор В. А. Рубцова

© Ольга Неподоба, 2020

ISBN 978-5-4498-1809-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Все эти стихи посвящаются друзьям.

Одни посвящения обозначены именами, другие – звездочками, изображающими молчание – но все они посвящаются друзьям.

Наверно, нет ничего нового в том, что жизнь человека складывается как мозаика – из сотен крошечных фрагментов получается цельная картинка.

И оттого, что это за фрагменты, зависит полный вид, полная карта той опасной, красивой, иногда жестокой и всегда смертельной, но, безусловно, неповторимой страны под названием жизнь.

Мы путешествуем по этой стране целый век – у одних он длинный, у других – почти миг.

Мы поднимаемся на ее вершины и падаем в бездонные пропасти, и снова отчаянно выкарабкиваемся наверх, мы вязнем в болотах и валяемся на залитых солнцем майских лугах, мы нежимся на солнце и погибаем в глухих штормах. Одни блуждают бессмысленно по этой стране, другие целенаправленно ломятся по каким-то одним им известным направлениям, третьи находят первый попавшийся уютный уголок, забиваются туда, вьют гнездо и ни за какие пряники не желают двинуться с места, хотя может быть за пару шагов их ждут прекрасные новые земли, четвертые… Четвертые придумывают что-то еще, но, в конце концов, все покидают эту страну и отправляются осваивать новые миры… Не менее прекрасные.

По этим странам мы путешествуем не одни. И оттого, что за люди идут рядом с тобой по твоей жизни, зависит, куда ты дойдешь, что ты узнаешь, насколько полноценно познаешь себя и выданный тебе на какой-то короткий срок мир.

Поэтому, все эти стихи посвящаются вам – мои друзья!

ЗИМНИЙ МАРШ (или баллада про апрель)

Посвящается Славе Королеву – солдату, поэту, другу.

Грохот сапог по натянутым нервам дорог.

Вечность ритмично качает им в такт колыбель.

Следом за мною шел тот, без кого я не мог

И все пытался запеть про какой-то апрель!

Где твой апрель? Он за тысячу зим от поста!

Бродит, хромая, шаманит исподние сны.

Здесь иногда мы приходим в такие места,

Где никогда, даже в шутку, не будет весны.

Режет брезентом плечо стопудовая блажь.