Слова – для тишины… Стихи и афоризмы

И дом хотелось, как мебель, двигать,

чтоб выворачивать полнутра

холодных мыслей по четным числам

и по нечетным рассказ о них…

Хотелось  большего: просто сбыться

ожогом тела в лучах живых.

Мне не важно уже, где теперь моя будка

Мне не важно уже, где теперь моя будка.

Мне не важно, кобель или сука!.. Скулит

семидневный щенок.

Трется мордой об ухо.

А за ухом как раз

и гниет,

и болит…

Я гоню эту морду – а мордочка снова

тычет, тычет туда, где терпеть нету сил.

И от боли ту тварь задушить я готова,

потому что меня так никто не любил,

чтобы тыкаться мордой туда, где не надо,

чтобы жаркой слюной мои руки святить!

И зачем ты мне нужен?

Зачем виновата?

В этой будке уже

никого не родить…

    2017

Моя музыка

У музыки крылья тонкие.

Идет против ветра россыпью.

И платит налоги жестокие

За право быть против. Фоскою,

А может, судьбою отчаянной

Для тех, кто отчаялся в совести

Понять назначенье печальных,

Найти оправданье задористым.

На чужой территории слов

Слова – пустые, высохшие тени…

И нет во рту противнее слюны,

Чем от публично-лживого растленья

Скорбящей по Истоку тишины.

Ты это слово  подбирал три года?

А может, в три секунды сочинил?!

Я – зверь!.. Давай начнем твою охоту

В притоне раскоряченных чернил…

Когда-нибудь…

Осенний день всегда тревожит грудь.

Как будто вспоминаем

наше детство,

что унесем с собой

когда-нибудь

в Страну разгадок —

или неизвестных.

А может,

Там не будет ничего,

иль ожидают новые задачи,

и Вечность

в обрамленье берегов —

в оковах роскоши почетной —

плачет…

плачет…

Осенний день дарует миг любви

В канун холодных расставаний завтра,

и ночь глазищем раненой совы

готовит мир

к заслуженной расплате.

Но нам еще прощаться не пора.

Хоть листья на ветру

в любовной трели

срываются под занавес костра,

как бусины спадают

с ожерелья…

Ощущений… я лес осенний!

Ощущений… – я лес осенний!

Всё мне нравится до щекотки:

Мои желтые, в тон, колготки,

Золотые на веках тени,

Твои руки прохладой томной,

Да по веткам моим высоким,

А по листьям – горячие соки

Запекаются кровью темной.