Стрекоза на палубе

И хозяин – грек, провидя много,

Устремляет взгляд на вновь входящих,

Позади тяжёлая дорога,

Водка хрена всё равно не слаще.

В деревянных стульях лак азалий,

Запах тихого уюта и веселья.

Хорошо, что мы сюда упали

По глоточку гнать своё похмелье.

Под обрывом камни, берег моря,

Мается худая собачонка,

Хорошо здесь жить, не зная горя,

На краю земли, что на обломках.

На столе оливковое масло,

На мангале запах и шипенье,

Хоть и кризис, но не так опасно

Слушать вымыслы и греческое пенье.

Там в России ветрено и скверно,

Небо с грустью смотрит на прохожих,

У обрыва тихая таверна,

Ни на что на свете не похожа.

    21 августа 2015 г.

Камень

Брошен камень, словно жребий брошен

На моём гостиничном столе.

Волнами отполирован и изношен,

Как напоминанье о Тебе.

Помнишь, незадолго до заката

Мы лежали животами вниз.

Волны спорили и шли толпой куда-то,

Исполняя ветреный каприз.

Мы болтались лодкой на приколе

В лёгкой пене, устремляя взгляд

В мокрый берег; как-то поневоле

Ты достала камень наугад.

Этот камень – родина Ахаи,

В нём изгибы линий повело.

Брошен жребий, и теперь я знаю:

Он хранит в себе Твоё тепло.

    20 августа 2015 г.

Песнь ссыльного

Ох, дороженька бескрайняя,

Пьёшь ты ног моих тепло,

Ждёт меня сторонка дальняя,

Сердце снегом замело.

Ясный сокол, птица божия,

Нам с тобой не по пути,

Ждёт меня семья острожная,

От которой не уйти.

Ох, дороженька, запомни

Мою молодость и стать,

Жинка с детками в Коломне

Меня будут поминать.

Оступился по незнанию,

Соловьём хотелось петь,

Не могу без покаяния

Я для Бога умереть.

Задыхаемся и стонем,

Словно в сетке караси,

Звон кандальный тихо тонет

В небесах святой Руси.

Ох, дороженька бескрайняя,

Пьёшь ты ног моих тепло,

Ждёт меня сторонка дальняя,

Сердце снегом замело.

    29 января 2019 г.

«Последний день, его я ждал…»

А.С. Пушкину (1799–1837)

Последний день, его я ждал,

Жизнь кончена, прощайте, други,

И смерти призрачный оскал,

Как поцелуй немой подруги,

Мерещится в седом окне,

На Мойке чёрное теченье,

И в этой томной белизне

Не написать стихотворений.

Сознанье пеленает дни,

Как призраки, плывут картины

Из прошлой жизни, и они

Пьют бред души наполовину.