Девять дорог жизни. Поэзия

А день, похоже, что простой:

Из тех, что надобно бы слушать.

Я потому люблю покой,

Что он выхаживает душу,

Что в нём ограничений нет,

Что мягок с ним печали цвет,

И дней за несколько вперёд

С ним тает расхождений лёд.

Не подводи чертой итог,

Слезой не смачивай бумагу:

Всё будет так, как знает Бог,

Всё будет так, как скажет Бог,

А значит, будет всё – во благо!

    23 октября 2018

Смотрю

Смотрю, как липы облетают,

Как сходят дыня и янтарь:

Словцо запряталось в словарь,

Как чудо описать – не знаю.

Смирился с этим, не гадаю…

Непросто в контур ли, в изгиб

Писать, как осенью снимают

Листву с полуозябших лип.

Смотрю, как клены облетают,

Как мёд стекает по ветвям.

Не по часам и не по дням

Кленовый воск всё тает, тает…

Калина рдеет и горчит

На вдохе… Как же всё знакомо!

Кажись, недалеко от дома,

А всё равно сменился вид

На полутон… На четверть тона:

Дай насладиться, не зови…

    24 октября 2018

Зачётная неделя

Не доверяю я календарям —

Уж больно часто в них поправки вносят.

По мне, так перемены эти зря,

Коль осень вышла, пусть и будет осень.

Коль выпадет с дождями, значит быть

Косым в моих заплатанных тетрадях.

Пишу легко так, словно бы не глядя:

В ушко игольное то ль строчку, то ли нить

Вставляю – шью, нет, штопаю, пожалуй,

К стихам приладив сморщенный лоскут.

Замечу вам, любезный: вы не правы,

Поставив рукоделье в тяжкий труд.

Писать в охоточку поэту не впервой —

Я о себе, что до других – не знаю.

Быть может, мне задор диктует мой,

А может, и привычка возрастная.

Какая разница, когда на лист течёт

Чернильно-золотая струйка счастья,

А потому, друг, ставь-ка мне зачёт

За вольное прочтение ненастья!

    25 октября 2018

Осень. Утро. 7:05

Осень, листья, лужи, ветер —

Никого на этом свете

Этим ты не удивишь:

Потому-то и молчишь —

Только слушаешь, как листья

Тихо складывают в лужи,

Будто накрывают ужин

Безо мшели и корысти…

Осень, сырость, тучи, ветер —

Никого на этом свете

Этим ты не удивишь:

Потому весь день молчишь —

Только смотришь ты, как дождик,

Делу преданный художник,

Размывает холст водой…

Видно, среднегодовой

Уровень осадков выпал

В этом месяце, и ты

Покупаешь крем от цыпок

И винца – от суеты.