Брод (сборник)

Брод (сборник)

Александр Георгиевич Асмолов

Лирические сборники Александра Асмолова

Мне иногда кажется, что поэзия это – некая ниточка, связывающая реальный, мир, с миром, рожденным в душе автора. Различия меж этими мирами бывают существенны. Кому-то мир изящной словесности не интересен, но есть и те, кто не мыслит своей жизни без него. Все зависит от автора, сможет ли он соорудить мосток или хотя бы отыскать брод в ту удивительную страну, где слово звучит по-особому. В те счастливые моменты, когда строчки ложатся на бумагу, мне верится, что я нащупал такой брод в мир поэзии.

Александр Асмолов

Брод (сборник)

Брод

Перед рассветом погружаюсь в тонкие миры,

Вдруг зацепив обрывки фраз и незнакомых судеб.

Тут напоказ и битвы, и норманнские пиры,

А встречи с некогда ушедшими меня не будят.

Чужих видений сумрак заполняет разум мой,

И чьи-то голоса влекут в непрожитые дали.

Пока не натолкнусь на взгляд со странною тоской,

И он поведает мне молча все свои печали.

Чуть рассветет. Баланс качнется и затопит брод,

На речке времени, что мир наш от иных скрывает.

Но бабка нашептала мне про этот переход,

Когда ей вышел срок переступить черту на крае.

Милее нет

Мы свиделись, когда почти забылось

Ушедшее тепло, тогда желанных встреч.

Она вернулась, словно бросив милость,

Влюбленному в виденье загорелых плеч.

Подумалось, что это ненадолго,

Но так хотелось погрузиться в миражи.

Наперекор всем злобным кривотолкам

Отдаться вновь объятьям нежной госпожи.

Забылись мы без всяких обещаний,

Лишь чья-то зависть долго щурилась вослед.

Ах, лето, все же я тебя прощаю,

И в сентябре тебя милей на свете нет.

Проводник

Как тень от брошенного слова,

Скользнула мысль о сути бытия.

Незримой тяжести окова

Души непознанная мной стезя.

Томит сознания признанье

Никчемности блуждание во тьме.

Полночной мантры заклинанье

Не мною сотворенное во мне.

Как проводник чужого слова,

На ощупь чьи-то мысли распознав,

В блаженстве растворяясь снова,

В лесу соседнем слышу шелест трав.

Прощание

Пахнет осенью в сонном пролеске,

Ждет покрова листва на траве,

И брусника сплела арабески,

Щеголяя в своем озорстве.

Тишиной укрываются клены,

Растеряв золотую парчу,

И багровые медальоны

На пригорке. Бери – не хочу.

Сколько щедрости на прощание,

Как дары, пред святым алтарем.