Крохи бытия

Размытый лик в оконной раме,

в недалеке могильный прах…

Играть в слова, дышать словами,

оставшись здесь не на словах

бульварной критики, что злее

не станет – некуда уже,

не в доме даже, что музеем

случится все же – на меже,

увы, застроенного поля

по мановению блатных,

где узнаваем был дотоле

деталями, что вжились в стих.

Пока хулой чернила площадь

по осени предгрозовой,

с ольховой поредевшей рощей

срываться в высший непокой,

лишенным суеты, что мимо

незамечаемой текла.

И возносимым и гонимым,

обиды выжегши дотла,

на перевозе, перепосте,

преображая звуки в плоть,

у пруда перекинуть мостик

в иную глубь, в иную водь.

Там по сошедшимся приметам,

куда не сунется провал,

на призрачной границе лета

как будто в Лету отплывал,

где упокоивались бури

в соседстве с этой простотой.

Служение литературе…

Чему мы служим, боже мой…

Средина октября

Здесь бабье лето – осень всю, тепло

до декабря бывает, лишь ночами

заиндевеют крыши, за стеклом

капель тогда забьет под каблучками

лучей привставших.

сбежав от полубденья-полуспячки,

скорей за дверь – занять или украсть

горсть мудрости хотя бы из заначки

притормозившей ясности, пока

ее не замутнит стезя иная,

обряженный когда, как истукан,

лопаты выгребаешь из сарая.

Но и скрипя по первому снежку,

заведомо прибавившему света,

еще сгоняешь зимнюю тоску

картинкой ускользающего лета.

Угрозы севера – пустяк, ослабла нить

начал исходных, пахнет гарью в мире,

круг низший завершается, спросить

каких богов, назначенных в псалтири

для временных насельников земных,

как приостановить исход хотя бы…

Однако здесь тепло, и смутный стих

цепляется за снежный отклик слабый.

Отложим плач: час икс не наступил

на нами же оставленные грабли —

созданье ль утеряло прежний пыл,

что осень уплывает, как кораблик?

Мы на распутье снова, и куда

ему теперь: направо, влево, прямо…

А годы утекают, как вода,

остаться б, слившись с этой панорамой,

сезонную нащупывая связь

с природой, обреченной на кочевье,

и сбрасывать слова не торопясь

под ветер, обнажающий деревья.

Бульвары

(по мотивам бальзаковского философского этюда)

Как не дается ничего задаром,

так с осенью игра – скорее блиц

и то в подставу. Пусто на бульварах

не столько внешне выцветших столиц.