Случайная связь

Поговорим. Как вязок свет.

В исподнем лес. Еще, я слышал,

что дорожает жизнь, в ответ

жильцы намыливают лыжи.

Таков уклад, во что горазд

культурный сброд, ударник моды,

эксплуатируемый класс

прогресса, времени, свободы.

2019

«Карандаш скрипит графитом…»

Карандаш скрипит графитом.

Спит графиня подшофе.

Скачет конь к ферзю гамбитом

отобедать бланманже.

Стрелки бегают по кругу —

геометрия, ma chere!

Заведу себе подругу,

не графиню, а фужер,

не графин, а подстаканник.

Буду утром смаковать

чифирёчек, как карманник,

как заправский вор-щипач.

Пусть блюдут узбеки рьяно,

и таджики стерегут

филологии изъяны,

благородный институт.

2017

«Это если читать, не заметив меж строк…»

Это если читать, не заметив меж строк,

что пейзаж этот немноголюден.

Не люби и не плачь, будь всегда одинок,

будь всегда одинок и безумен.

Поживите с мое и пожнете свое,

говорит, шепелявя, расстрига,

в светлом прошлом подпольщик,

в миру – почтальон.

Сохраняется дальше интрига,

но хромает сюжет, сценарист полупьян,

в полуобморок катится слово.

Мы учили его наизусть, Кочарян,

слышишь, Настя, таинственна мова.

В голубую тетрадь наших душ занесли

этот доисторический вирус.

Скажет лечащий врач: ОРЗ, ОРВИ,

и достанет спасительный примус.

Разгорится огонь, но болезнь не уйдет,

лишь отступит, оступится слово.

Так же радость, как в песне, однажды пройдет

и начнется, как водится, снова.

2018

«Почернеет моя голова от ума…»

Почернеет моя голова от ума,

как сухая трава после взрыва,

после песен плохих о любви до утра

и любовного, в общем, порыва.

Это судно качает, штормит капитан.

Капитан улыбнитесь варягу.

Пляшут бляди с филфака отвязно канкан

Я сегодня с одной из них лягу.

Ну, валяй укреплять в генофонде строку

и силлабику русского плача,

а потом отвернись и, уснув на боку,

ощути, как волнуется чача.

Будет долгая бить мимо цели волна.

Станет фраза точна и сердита.

Устоит, поглупев от похмелья страна,

стой и ты у ворот общепита

и стреляй на поправку стране, голове,

генофонду, сгорая на солнце.

Пусть орут соловьи как на смертном одре,

лишь бы чача осталась на донце.

2017

«Не спрашивай, кто я такой…»

Не спрашивай, кто я такой

и был ли я на самом деле.