Следы сехметов

Друг Сашка уже ждал меня в условленном месте, мы потом должны были поехать на промплощадку, на пункт приема цветмета. Ничего не изменилось со вчерашнего вечера – трупа не было, ничего не говорило о происшествии. В принципе, я и не удивился.

Мы с Сашкой отвезли лом, получили приличные деньги. Как полагается, отметили это дело в ближайшем летнем кафе и с чувством выполненного долга отправились по домам. Я решил прогуляться до дома пешком, погода была отличная, дул прохладный ветерок, уже вечерело. Мой дом находился на окраине города, практически у леса.

Это был свой собственный мирок, отличимый от основной массы серых домов и улиц. Я любил свой район и, наверное, предложи мне кто-либо дорогой коттедж в элитном районе города, я бы, не раздумывая, отказался. По крайней мере, на тот момент. Сейчас же хорошо подумаю, прежде чем дать ответ.

К тому времени, как я добрался до своего двора, было уже темно. Я остановился, достал сигарету, закурил и хотел, было, идти дальше, но тут меня остановил голос позади меня.

– Привет.

Я обернулся. В темноте тополей стоял невысокий парнишка. Сначала я решил, что это очередной гопник или наркоман, которому что-то нужно от одинокого прохожего в темное время суток.

– Ну, привет.

– Как твои дела? – поинтересовался незнакомец.

– С какой целью интересуешься? – я не любил такие разговоры. Ой, как не любил.

– Из вежливости. – Парень вышел на свет. – Ты был вчера на заброшенных складах.

Ох, ты, ни фига себе! Я напрягся.

– С чего ты взял?

– По запаху.

– Не понял. Ты хочешь сказать, что от меня несет, как от не знаю кого?

– Нет, нормальный человеческий запах. – Этот разговор начинал мне нравиться еще меньше.

– Слышь, а ты кто вообще такой, тебя звать как? – Я решил «нагнать жути», типа я такой крутой перец и что сейчас кому-то поломают нос.

– С этого и надо было начинать, – улыбнулся собеседник. Тут я разглядел его. Он был худощав, его темные волосы отлично гармонировали с очень бледной кожей. Тем не менее, в этом теле чувствовалась такая мощь, какой нет у обычного человека.

Тем более у наркомана.

– Меня зовут Антоний, – представился он.

– Антон, что ли? – переспросил я.

– Нет, Антоний.

– Что-то на русское имя не очень-то и похоже. Или это кликуха?

– Это имя, – хмыкнул Антоний. – Не русское имя, итальянское.

– Ты итальянец?

– Можно и так сказать.

– Тогда вопрос к тебе, итальянец. Какого хрена ты делаешь в России? Причем в самом суровом месте, как Сибирь.