Пролетарская лирика. Стихи 2003—2019 гг.

Изолировщица

У нас на производстве, словно в сказке,

Хватает всем весёлой суеты.

Мне гипсоволокно летит на каску,

И видимо, с большущей высоты.

Представьте, сразу стало не до смеха,

Куда девался пламенный задор?

Ты, на лесах, под небесами цеха,

Укладывала гипс на промотбор.

Слезай-ка вниз, красавица-принцесса,

Найду для разговора массу тем.

Захваченная творческим процессом,

Не замечаешь, что внизу, совсем.

Там, на лесах, работою лишь дышишь,

И, кажется, нет ничего важней.

На высоте. И крикнуть – не услышишь.

Высок я ростом, для тебя – пигмей.

Мне проще сговориться было б с ветром

И чёрного кота найти во мгле.

Ведь ты же на отметке двадцать метров,

А я стою, всего лишь, на нуле.

Насосов свора

На бойлерной шумит насосов свора,

И от посадок частых меркнет свет.

Произошёл провал водозабора,

Пригрезилось, что города-то нет.

Казалась ночь неизмеримо долгой,

Мир техники вокруг и нет людей…

Внезапно инженер сказал по громкой:

«Проверьте соответствие ключей!»

И сразу заскрипела, зашумела

Динамиками старенькая связь.

Проснулась, вихрем голосов влетела

Жизнь в цех и перекличка началась.

Уже не одиноко, не печально.

Неужто в эту ночь я не один?

И по порядку все котлы: «Нормально!»,

И то же самое щиты турбин.

А в город шла горячая водичка,

Мы изменили  графики с нуля.

Потом: «Нормально!», – крикнула химичка.

«Нормально! Бойлерная.

Не открывай!

Я видел дно, его рельеф и краски,

Где правит унижение и страх.

Мне кажется, что я родился в каске

И в грязной робе, в пыльных сапогах.

Делил свои находки и потери

С людьми, которых не пропустят в Рай.

Когда-нибудь приду к твоей я двери

И постучу, а ты не открывай.

Душой и головой в порядке вроде,

Я не подлец, не лоботряс, не хам.

Но разве можно в этой грязной робе

Войти в просторный, чистый, светлый храм?

За облаками

Кафе – сиюминутная обитель.

В окно глядим, забыв про суету,

И видим, как взлетает истребитель,

И с гулом набирает высоту.

Желанный вечер нам развесит звёзды,

А ты сказала: «Праздника охота…

Серёжа! Человек для счастья создан,

Как истребитель сделан для полёта.»

А я ответил: «Позабудем споры,

Пилоту там, поверь мне, нелегко.

Ты видишь, он не развивает скорость,

Летит пока совсем невысоко.