Стихи-36. Рождённый в СССР

И встречать не вышла, так обидно,

Я вошёл в шатёр, в руке кинжал.

На ковре два обнажённых тела,

Я колол их, резал, лилась кровь.

Как же я дошёл до беспредела,

В ярости сгубил свою любовь…

А когда в шатёр вошёл луч солнца,

На ковре лежит моя сестра,

Рядом друг мой, Яшка, у оконца,

Не жену, а их убил вчера.

Вырыл я под тополем могилы,

Рядом по обряду схоронил.

Погубил я тех, что были милы,

И себя навеки погубил.

Изгнан я из табора бароном,

И жена оставила меня.

Вот брожу по свету пустозвоном,

Горькую судьбу свою кляня.

    08.12.2019, Разумное

Весна пора любви

Гуд-бай, месье!

Мы бесконечно одиноки,

Хоть и находимся в семье.

Ведь наши помыслы высоки,

Нам говорят: «Гуд-бай, месье!»

Их не влекут порывы страсти,

Стиха сплетений частокол.

Они в обыденности власти,

Вкололи дремлющий укол.

Что я пишу, они не знают,

Ведь не читают, а бранят.

Меня бездельником считают,

Но не перечу, пусть звонят.

А мне бы к ней, любимой музе,

Она богиня всех страстей.

Поманит, приползу на пузе[1 - Животе.]

К любимой женщине своей.

Она стихи мои читает,

Советы дельные даёт.

Ошибки быстро исправляет,

А денег вовсе не берёт.

Пишу я ей стихи и прозу,

Она ведущая звезда.

Лишь взглядом отведёт угрозу

И не покинет никогда.

Мы бесконечно одиноки,

Хоть и находимся в семье.

Коль мои помыслы высоки…

Скажу себе: «Гуд-бай, месье!»

    14.

Ему награда

В лучах всевидящего ока

Рождён был на земле поэт.

Не оторвавшись от истока,

Прожить он мог бы сотню лет.

Но увела его судьбина,

Вдаль неизведанным маня.

Его лепила жизни глина,

А бог бы создал за три дня.

Стихи верстал, как траву косит,

Любил идти всегда на свет.

Судьба его в неволю бросит,

А он ей о любви в ответ.

Он покорял не раз вершины

Служебных точек, мастерства.

Удаче лживой корчил мины,

Творил дела без волшебства.

Играл любовью, как картёжник,

Сражая женские сердца.

В любви, конечно, был художник,

Пейзаж меняя без конца.

Он не достиг ещё вершины

Для сотворения стихов.

Но вирши с привкусом малины

Он раздавать уже готов.

О, сколько было посвящений,

Имён, написанных в стихах.

У каждой не было сомнений,

Что он уже в её руках.

Но ускользал он вольной птахой,

Струился вольным ручейком.