Волкодав

Волкодав

Владислав Гудков

Мир порождает жизнь. И ей приходится следовать его правилам. Но в один момент не остается подходящих ролей на театральной сцене. И тогда начинается путешествие по этой метафоре.

Волкодав

Владислав Гудков

© Владислав Гудков, 2019

ISBN 978-5-0050-9310-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Кто я? Что я? Что мною движет, и зачем я здесь? Часть ли я Вселенной? Вселенная – часть меня? Как долог этот путь? Сколько шагов еще нужно стереть на нем? Где конец? Где ответы?

Кто я?.

.

I

1

Стояла чистая, прохладная летняя ночь. На небосводе светила полная луна, будто миска с молоком посреди темного космоса. Вокруг блистали звезды. Складывалось ощущение, что очень маленький кот, испачкав лапки в том самом молоке, пробежался по небу. Далеко вдаль уходило одно направление железнодорожных путей. Ни начала, ни конца его не было видно. Дремучие деревья окружали плотной стеной рельсы по обе стороны, образуя лес, в который даже подумать идти было страшно.

Свет из-за огромных крон деревьев, плотно прижатых друг к другу, казалось, погибал там. Шаг в лес обеспечивал моментальную потерю в пространстве. Ближние к рельсам деревья не выглядели опасными, но стоило только всмотреться в стоящие за ними – сразу виднелись страшные морды и громадные острые ветки, тянувшиеся к тебе, чтобы схватит и утащить в свое жуткое логово. Да и частые звуки разнообразных животных отпугивали желание отходить от железной дороги. На самих же путях было спокойно. Из леса сюда выбирались только разные насекомые: например, светлячки. Ночами ими был украшен каждый метр дороги.

Окончательно устав за день дороги, мои ноги подкосились, и я рухнул под ближайшее дерево переводить дыхание. Мои волосы (изрядно отросшие за время пути), как и кроны деревьев, обласкивал бархатный ветер, где-то был слышен стрекот сверчков, а из глубины леса доносились разговоры совы. Из своей истрепавшейся наплечной маленькой сумки я достал небольшой блокнот.

Нужно было кое-что записать:

«…Вопросы не просто атакуют крепость моего разума – они ее взяли, и размножаются, как плесень в прогнившей будке. Сомнения стали касаться каждой детали, как внешнего, так и моего внутреннего мира. Вопрос „реален ли этот мир?“ стал разбиваться на множество крохотных вопросов по типу: „может ли дорога быть бесконечной?“ или „в ту ли сторону я иду?“; и так миллионы, миллионы раз. Они постоянно кружат в моей голове.