Моё Кривое Счастье

Я – воробей, благородство орла

переполняет нутро…

Чувства взъерошены: весел и глуп,

смел и пуглив, и смешон.

Мимо борделей, дворцов и халуп —

вне голубей и ворон…

Нервы расшатаны, градус и дым,

музыка – лепят и мнут…

Не по годам – умереть молодым

от недостач и простуд,

от передоза и постной любви.

В поиске крыльев и лиц

много всего замешалось в крови —

от вертолётов и птиц, до…

Я – не чудовище, нож и патрон,

правда, использовал, но…

больше себе причиняю урон —

скромно и озорно.

Мне наплевать на гонения: вот,

сеешь недоброе, мол…

Мой темперамент меня порвёт,

молодость и рок-н-ролл,

тяга к ответам – глобальным и – нет,

формула, план и забой…

Может ли быть музыкант и поэт

просто самим собой?

    29.10.2016

Небо шепчет

В старой маске, с больным оскалом,

в переливах идей и планов,

чёрным волком среди баранов

я крадусь по лесам и скалам.

Складник бьётся в кармане о фляжку

с дорогой золотой отравой.

А на фляжке – орёл двуглавый —

он – размашист, я – нараспашку.

Мух не ловит он, я – всеяден,

мы по духу – родные, ближе —

я не так же отлично вижу,

и от этого хмурь во взгляде.

Это место похоже на Припять,

я там не был, но видел кадры.

Здесь куплеты звучат, как мантры,

здесь мне хочется больше выпить…

Речь не только об алкоголе —

всеми чувствами пью пространства.

До зевоты устав от пьянства,

я зарядку ищу в глаголе…

Я снимаюсь в арт-хаусном клипе —

подтанцовка и первый голос.

Распылив ледяную морось,

небо шепчет «займи, но выпей».

Сигареты торчат земные,

в поднебесной курилке – дымно.

Обязательно будет стыдно

за ближайшие выходные.

    <октябрь, 2016>

Разговор со счастьем

Ночь подходит к концу.

Окосевший – тоской,

я сижу в кабаке.

Подлецу всё к лицу:

сигарета в зубах,

непочатая стопка в руке…

Я скулю, как щенок,

потерявший внезапно

родное тепло.

Стены, пол, потолок…

Лишь бы взгляд —

не на севшее рядом трепло.

Мой колючий забор

всё равно пропускает чужие лучи.

Не лепи разговор,

но, пожалуйста,

сердцем прошу – не молчи.

С ярко-рыжих волос

луч зелёный скользнул

в стопку горькой воды,

отвлекая всерьёз

от непрошеных давящих

строк череды.

Ты напротив, легка,

я – с печатью печали

на сморщенном лбу.