Вечный странник. Сборник стихов

И город ночью весь дрожит,

Неон завет, бордель манит,

И пьяный бомж в подвале спит.

Пророки на углу кричат,

Святые свыклись и молчат,

Собаки воют и рычат.

А на поминках рвут гармонь.

– «Кого хороним»?

– «Свой покой,

свою семью и дух святой»!

«Мои мечты стремятся вдаль…»

«Мои мечты стремятся вдаль,..»

С. Есенин

Мои мечты стремятся вдаль,

Где нет ни воплей ни рыданья,

Мне ближе радость, чем печаль,

Чем муки тяжкого страданья.

Я не хочу плестись как раб,

Ища спасения у Бога.

Мне ненавистен жизни смрад,

Существование убогих.

Зачем придуман этот мир?

Чтоб мы любили и страдали?

Где есть страдание, нет любви!

Вот если это все признали.

Ну а пока, покоя нет

Душе моей в подлунном мире.

Я не приму ничей совет,

Я верю только светлой Лире.

Я только там найду себе

Отраду жизни, упоенье,

Где наперекор людской молве

Мне Муза шепчет вдохновенье.

Тайна

Не задавай мне сложных вопросов,

Не говори, что хочешь знать всё.

Своё будущее мы предположим,

Своё прошлое не назовём.

В календарных листах мы запишем

То, что завтра напомним себе.

Рано утром проснувшись, услышим,

Как птицы смеются весне.

И пойдём по аллеям лучистым

Под шёпот проснувшихся трав,

С сердцем радостным, вольным и чистым,

Никому ни о чём не сказав.

«Я вижу лица. Скованы враждой…»

Я вижу лица. Скованы враждой,

Окостенели, с черствою душой,

Туман в глазах и в мыслях темнота,

И каждый день пустая суета.

На мир с немым презрением глядят,

Без смысла пьют, едят и крепко спят,

Стараются пороки победить,

Но не умеют верить и любить.

Не ведома им радость светлых грез,

Не льют они в печали горьких слез,

Не знают что такое тяжкий труд,

И что бы ни сказали, все солгут.

Среди людей они живут давно,

В руках у них судьбы веретено,

За золотой обшивкой скрыта мразь.

Их имя – алчность, зависть,

гнев и власть.

Эпиграмма к читателю

Не обижайся мой читатель,

На грубость слова моего,

Быть может ты и сам писатель,

Тогда поймешь как своего,

Что все живут одной мечтой,

Быть плодовитым как Толстой,

Блистать в стихах своим талантом

Как Пушкин, Лермонтов, Рубцов,

Прослыть скандальным иммигрантом,

И под конец лихих годов

Издать тома своих трудов.

Все это будет, но, увы

Талант у мёртвых признается.