Лёгкое стихопатство

Ручкой в тетради, фломастером на стене,

Каплями из чернил по холодной, как снег, воде,

Резкими взмахами рук – когда еле (знакомый) рассказывает – в поезде,

И прекращаешь прятать под кофтой шрамы.

Небо в реке отражается или наоборот,

Хочется не прерывать этот словесный брод,

Кажется, глуп по-детски и слеп как крот,

Мило, и даже картины смеются в музейных рамах.

    2017

«Она пишет – врешь, ведь ты же не будешь скучать…»

Она пишет – врешь, ведь ты же не будешь скучать,

Забудешь, как звали, и запах сотрёшь из памяти,

Проекты, твои инвестиции, грузы, ИП, печать,

И только по выходным сто минут – изучить язычки пламени.

Ты будешь упорно увиливать от звонков,

Стирать смс, как рубашки по вторникам,

Не будет пропитанных солью платков

И пубертатных встреч за подсобкой дворников.

Я тоже смогу, – пишет, – вспомнить, как было до,

И простыни перестелю, и билеты выброшу,

Которые образками хранила после кино,

Душу – вполне легко – выпотрошу.

Когда тебе 30, предательство – светофор —

Дождался зелёного, газ и поехал дальше,

Спасает отсутствие подростковых расширенных пор,

И лечишься терпким кофе от едкой фальши.

И разница в много лет – тоже просто дым,

Такая совсем устаревшая форма оценки смыслов,

Книга, большой подоконник и чашка – и на тебе, Третий Рим,

Не надо билетов и покорений высоких мысов.

И пишет, что больше не будет писать и ждать,

Не зная, что вместо офиса сыпет в хоспис,

А также про мерзкий суп и холодную – лёд – кровать,

И синие стулья, которые ввозят под роспись.

«И пусть тебе снятся, девочка, только хорошие сны,

Встречаются – добрые, светлые люди,

А я доживу как-нибудь до весны —

И будет».

    2017

«Я стираю себя со страниц своих книг…»

Я стираю себя со страниц своих книг,

С перекошенных лиц обезумевшей бездны (с) Аль Квотион

Я стираю тебя – стены офиса, где мы были,

В них из комнат – не выветрен запах духов,

Я стираю тебя из бутылки вина и от запаха пыли

Ощущаю присутствие в крови, на пальцах, в кошмарах из снов.

Я стираю тебя день и ночь – смс, мысли, книги,

Ты остался в тетрадях, блокнотах, и даже мой кот

Хранит чувство – своим мягким шорохом по квартире

Он мне в память иголки втыкает уже целый год.

Я стираю тебя из друзей, и, что самое сложное, как оказалось,

Я стираю тебя из детей – их прононса, биения сердца и выреза глаз.