Спичечные человечки

А я скажу, что не по мне,

Когда гудят пчелиным роем

Гуляки где-то там во тьме,

Ушедшие в кураж с запоем,

Когда шумят совсем не днём

В своих прокуренных домах,

Как рыба в бочке с киселём,

Пьянчуги, пьяны в пух и прах.

Всё это, в общем-то, нелепо.

А жизнь летит, хоть с ней лети!

Она бы справа – я бы слева.

И как оно далёко – небо…

Но если ты, мальчишка, смелый,

Уж лучше в лётчики иди!

Слабость

Скажу по правде вам, что я

Не робкого десятка…

Спина лишь слабость у меня,

А у Ахилла – пятка.

Видал таких – стоят, как ёж:

Иглой сокрыты крУгом.

В моей спине сверкает нож,

Вонзённый близким другом.

Хотел бы я спросить:"зачем?",

Но больно думать даже…

Уж лучше я уйду никем,

Мне мир теперь не важен.

Пускай вогнали мне кинжал,

Я чист перед судьбою.

В беде я к сердцу прижимал

Друзей, закрыв собою.

Никто, увидев боль мою,

На рану не наложит жгут.

Таких, как я, нигде не ждут

И не берут в семью…

Болото

Не знаю, что б могло меня потешить -

Сегодня день прошёл, как нож сквозь масло.

Не то, чтоб я угрюмый был, как нежить,

Скорее часть меня во мне погасла.

И не сказать, что дни летят, как мухи.

Сегодня было быстро, завтра – долго.

Но разве в суете отпустишь руки,

Когда тебя терзает чувство долга?

И вот сижу один.

Погруженный в унылое болото.

И только чувство страха пузырьками

Щекочет нервы. Гадость. Мерзость. Рвота…

Я не трус, я не шут, я не раб…

Я не трус, я не шут, я не раб…

Нет лишь воли во мне и ума.

Мир – страдания, немощность – трап.

Я – корабль, а люди – волна.

Я не жив, я не мертв, я не твёрд…

Всё во мне – это тень от меня.

Я – кувшин, а судьба меня пьёт.

Я так пол, я – осколок себя.

Я никто, я не стал, я не смог…

Всё, что есть у меня – небеса.

Я чужой прерываю восторг.

Я, как камень, а люди – коса.

Мир не рай, жизнь не ад, я не чёрт.

Свет не солнце, а тень не луна.

Тот товар, что корабль несёт,

Называется в мире "душа".

Восточный ветер

Услышал ветер я, что дул с Востока,

И сразу вспомнил вдруг родимый край.