Языком времени. Поэмы и крупные стихотворные произведения 2016-2018 годов

Не выйдет в печать?

Какое ж до этого дело?!

Когда б не писал ты – но пишешь затем,

Чтоб выразить ясно и честно

В вопросах и муках рожденный ответ,

И мыслей бурлящую бездну.

Пускай не «печатный» ты вовсе поэт —

Своим «не печати» протестом,

Как будто даешь перед миром обет:

Остаться правдивым и честным.

Совсем не молчания это обет!

В «молчании» этом печатном,

Такие ключи раскрываешь в себе,

Такую стихов своих правду,

Такие источники строчек своих,

Что молишь – «заткнул бы хоть кто-то!»,

Но пишешь взахлеб, расстворяешься в них,

И льешь их бескрайним потоком.

Лишь правда – для строк неизбывный исток,

Лишь ей строчки дышат и живы,

Она их рождает бурлящий поток,

Он в тех иссыхает, кто лживы.

Родят они строфку… ну, две или три,

Ну пять, чтоб бессильно иссякнуть,

В награду за «подвиг», за все их «труды»,

Возможность найдут напечатать.

И что же? Здесь все, что хотел ты сказать?

Здесь все, что в душе твоей было?

Здесь все, что в ней есть и зовет написать,

Что жгло, и томило, и ныло,

Что в таинстве ночи, как свет среди мглы —

Душевной, твоей, не вселенской —

Рождало звенящие ритмом ряды,

Слова водружало на место?

Что жгло тебя сладостно-адским огнем

Раскрывшихся мыслей, прозрений,

Огнем этим в сердце несчастном твоем

Дарило вдруг счастье мгновений?

Здесь все, что ты хочешь и можешь сказать?

Здесь все, чем душа твоя полна?

Вот все, что сумели «бурля», раскачать

Души твоей дремлющей «волны»?

Вот все, чем живешь ты, и мыслишь о чем?

Вот все, что волнует и гложет?

Вот все, что ты понял о том и о сем,

Вот все, что пугает, тревожит?

Вот все, что стремишься осмыслить, понять,

Что мыслить тебя побуждает,

И понятым став, обращает писать,

И требует, и заставляет?

Вот вся твоя жизнь, и мука твоя,

И все твои духа боренья,

И все, для чего ты решал и страдал,

Судьбы принимая гоненья?

Вот все, что в тебе? Пустовато, мой друг,

И бедно, и тускло, и мало.

Душа твоя «мала», и глух ее звук,

И мало в строках твоих встало.

Вот все, что есть «ты»? Да, немного… Душа

Немного твоя пережила,

Не многое знала, дремна и пуста,

Немного же и «наплодила».

Не «емкость» и «краткость» здесь, нет – пустота

Души, пустотой дребезжащей.

Написано мало, ведь малым полна,

Не «много», а «мало» в ней чаще.