Сказки Митенькиного лога

Бабушка… Сейчас необходимо увидеть ее, пусть получится, пожалуйста! Только пусть получится. Жмурит глаза до боли, до появления желто-зеленых кругов. Считает про себя, отмахиваясь от происходящего в комнате: раз, два, три, четыре, пять… пожалуйста… Раз, два, три, четыре, пять. Получилось.

Голубое, без облаков небо, зеленая трава, небольшая березовая роща, и, наконец, она. В зеленом теплом платке, завязанном на небрежный узел, в простом ситцевом платье и фартуке, с палочкой (или, как раньше говорила бабушка, «конем».

– Баба! – Митя видит бабушку, вышедшую из рощицы. – Баба, ты меня видишь?

Бабушка оборачивается, прислушиваясь. Смотрит по сторонам.

– Баба! – Митя кричит что есть сил, вложив в этот крик все силы.

– Митя… Митенька, ты? – Бабушка наконец замечает его, щурится.

– Баба, это я, подожди! Подожди меня! – Митя бежит к бабушке со всех ног, кидается в ее объятия, прижимает к себе изо всех сил.

– Милый ты мой… Митенька, – баба Марфа вытирает слезы одним концом развязавшегося зеленого платка.

– Баба, мне так страшно… Можно, я останусь тут? – он гладит ласковое, изрезанное морщинами лицо, седые волосы. – Она опять приходила, песни пела. Забрать меня хочет!

– Нет, Митенька. Не время тебе. Ты приходи иногда, когда невмоготу будет. Я уж как могу, берегу тебя, батюшка ты мой.

– Баба, кто она такая?

– Да как хочешь зови. Тетя твоя Теменью ее звала. Знаю, что тяжело тебе, Митенька, но ты сильный.

Марфа накрыла ладошки Мити своими руками, и они сидели так долго-долго, насколько это было возможно.

Вокруг все темнеет. Звук дождя усиливается, барабанит по старым деревянным ставням.

Скрипит кроватка, Митя просыпается.

Он знает точно – бабушка опять помогла. Внимательно смотрит на свою руку – она все еще хранит родное тепло.

Ночные страхи медленно, но уходят. Под стук дождя, с беспросветным небом наступает новый день.

Ой, то не вечер, то не вечер,

Мне малым-мало спалось,

Мне малым-мало спалось,

Ой, да во сне привиделось…

(казачья народная песня)

Часть 1

Глава 1

Мы должны мечтать, чтобы не умереть. Именно мы, выросшие в блочных серых пятиэтажках.