Каракули гениального графомана. Лучшее

Работу пришлось сменить на более легкую. А стихи остались.

Как Вы думаете, кто такой, что такое – поэт?

Четыре строчки, вылизанные в угоду рифме?

Да нифига! Поэт это тот, кто видит свет, там, где его нет.

Это менестрель, шагнувший на грязный асфальт из старинных мифов.

Как Вы думаете, о чем должен писать поэт?

О природе, о быте или о любви несчастной стонать и плакаться?

Да щас вот! Это на любой вопрос стихами выдать полный ответ.

В грязь готовый нырнуть с головой, не боясь испачкаться.

Встаньте те, кто считает, что он поэт!

Ох, сколько вас встало, можете обратно садиться.

Можно тысячу строк написать, а стихов как не было, так и нет,

Рифмовать научились многие, а поэтов средь них – единицы.

Поэт – это вам нифига не денег мешок,

Это луна в стакане на завтрак и на обед в кастрюле кипящее солнце,

Это не стишок, не нервный смешок, а дрожь до самых кишок,

Это сердце, вырванное из груди, которое на ладони бьется.

Поэт – это неба серо-лиловая акварель,

С облаками-клоками старой рабочей фуфайки, замызганной дочерна,

Это детская, молоком пахнущая, постель,

И сказки, придуманные специально для сына или дочери.

Поэт – цветов полевых свежий букет,

Собранный утром, специально для матери,

Это соловей, встречающий вместе с тобой рассвет,

Поющий для всех. ДЛЯ ВСЕХ. А не избирательно.

Успокойтесь! Девяносто девять процентов из нас,

Никогда не встанут с Пушкиным и Пастернаком на одной полке,

И никто не услышит ваш, вопиющий в пустыне глас,

Хоть голос сорви, охрипни – никакого не будет толку.

Да, и я по большому счету, увы, не поэт.

И не стать мне никогда Цветаевой или Ахматовой новой.

Да пофиг. Я к этому не стремлюсь. Поверьте – нет.

У меня своя фамилия есть. Я Иванова. Валентина Иванова.

Волчья Любовь. New

В глухом лесу, в забытом богом крае,

На покрывале из живых цветов,

От смертной и кровавой, страшной раны,

Уходит к предкам гордый сильный волк.

Ещё в сознании, еще немного дышит,

Еще по венам тихо кровь бежит,

Еще пока и видит он и слышит,

И память долгой жизни ворошит.

Осенней ночью под дождем из листьев,

Он в этот мир пришел под шум грозы.

Художник-осень рисовала кистью,

Дорогу в жизнь волчонка егозы.

Вскормленный молоком волчицы мамы,

Он силу обретал и день за днём,

Усталости не чуя и упрямо,

Горел познания неистовым огнем.