Открыть своё небо

Всё, что написала, – не моё:

От меня уйдёт тропой случайной,

Жизнью заживёт своею тайной…

Каждый, словно в зеркало, в неё

Может мимоходом заглянуть.

По любой открывшейся странице

Пробежаться, приостановиться,

С любопытством в глубь её шагнуть.

Может, в этой книжной глубине

Вдруг ему откроется такое,

Что не даст душе его покоя,

Как когда-то не давало мне.

Может быть, вослед моей строке,

Чья-то мысль откликнется, как эхо,

Брызнув ярким фейерверком смеха

Или в топкой утонув тоске.

Если кто-то вдруг судьбу свою

Смог в каком-то из стихов подметить, –

Это всё равно что друга встретить,

Вместе встать плечом к плечу в бою.

Там, где книги в руки не берут,

Воздух спёртый, словно в мрачной чаще,

Зло плотней и торжествует чаще,

Больше ссор, друг другу больше врут.

Книги нам нечтенья не простят.

Так в их жизни повелось от века.

Тусклой сделав душу человека,

Тем они ему и отомстят.

Одна судьба

Стихи – как люди: непростые судьбы

Порой на долю выпадают их…

Мне б выявить, самой представить суть бы

Того истока, что рождает стих.

Насколько чист источник, свеж и полон?

Не выдуман? Струится ли всерьёз?

Он сладок ли на вкус? А может, солон

От пролитых, хотя и скрытых слёз?

Источник животворен, стихотворен.

Чуть слышно или громче он звенит,

Медлителен, раздумчив ли, проворен, –

В своих глубинах многое хранит.

В стихи вольёт и сумрак, и зарю…

Но я за всё его благодарю.

Есть встречи у стихов. И есть невстречи:

Обычно с тем, кому нужней они,

Кто стал когда-то многих строк предтечей,

Хоть вряд ли вспомнит годы те и дни.

А вспомнит – ускользнёт он малодушно,

Предвидя некомфортность многих встреч,

Занозу эту торопясь извлечь,

И притворится тупо-равнодушным.

Но в миг любой ворваться может случай,

Готовый предложить набор услуг…

И на одной из жизненных излучин

Иная встреча состоится вдруг.

И хоть в душе стихов живёт ребёнок,

Не верящий, что любят, ждут, поймут, –

Без всяческих примеров и пригонок

Они с людьми при встрече совпадут.

Одни стихи живут и увядают,

Как ни бодрись и как ни мельтеши:

Из памяти вначале пропадают,

А дальше, безвозвратно, – из души.

Век у других в своём теченье долог,

Хоть и не всё в них по сердцу пришлось,

Но просто где-то, на одной из полок,

Случайное местечко им нашлось.