Штрихи. Любви и смерти

Она чётко знала, что здесь не подойдут шаблоны из фильмов: пощёчины, плескание в лицо горячего кофе или битьё бокалов. Это первое, что всплывает в памяти. Но это, конечно, не то.

Не было злой энергии, чтобы плескать в интеллигентное лицо кипятком.

Не чесались руки на пощёчины.

Да и обои на кухне его мамы портить не хотелось. Мы ж всё-таки воспитанные люди. Есть давняя история дружбы или приятельства. Или терпения… У каждой стороны – своё.

И отец его причинил ей только хорошее. А ремонт-то ему делать, поди.

Женщина доела рыбу и рис, которые мужчина предложил. Он налил чай. Если бы не давняя семейная дружба она, конечно, не сидела бы за этим столом. Незачем. Из уважения к родителям можно посидеть. И даже найти действие, которое не испортит обои.

Может быть, она так и ушла бы, ничего не придумав. Но мужчина зачем-то начал говорить:

– Я всё ещё хочу тебя…

Пытаться объяснить, «почему они не…» Как будто её унижения в виде появления в квартире его родителей недостаточно.

Как будто встреча с его мамой, которая вежливо поболтала с ней, перед тем как понимающе оставить её наедине с сыном, не стала очередной иглой под ноготь.

Мужчина говорил, и говорил. Женщина не могла разобрать слов, потому что её тело сканировало пространство в поисках релевантного действия. Действия, которое даст ему почувствовать, как она себя ощущала тогда.

Женщина сделала предупредительный выстрел:

– Замолчи уже…

Мужчина продолжал говорить.

Женщина встала.

Взяла в правую руку кружку.

Подошла.

Вылила тёплый чай на макушку.

Глядя, как коричневая жижа течёт по шее и лицу под рубашку, удовлетворённо поставила кружку на стол.

Надела пальто и вышла из квартиры.

А что сегодня с миром?

Они сегодня смотрят мне в глаза.

Мужчины встречные. Да так пытливо,

Что хочется нажать на тормоза

И мир спросить: «А что сегодня с миром?

Что в этот день со мной произошло?

Что очевидное для всех других случилось?»

Как будто свежий ветер сквозь окно

Проник.

Она танцует в синеве, как стяг,

Как стяг любви, надежды и удачи.

И глядя на трепещущий пустяк

Решаем мы вдруг неподъёмные задачи.

Устал

Отражаются от мокрого асфальта

Блики фар.

Забываются глаза с налётом стали.

Тротуар

Пуст. Всё спрятались от дождика

В квартиры.

По углам

Пыль летала,

Он от этого, конечно же,

Устал.