Дриада. Проза. Поэзия

Звуки ночи вдруг стали звонкими,

Время, что?!. Повернуло вспять?!.

Нет!.. Неслышное… Лунной поступью…

Подбирается волшебство…

Покрывалом накрыло звёздным…

Полнолуния торжество…

    Алёна Горовая

…и я взяла большую тетрадь, вырвала из неё все дневниковые записи – их было около 5—7 листов в самом начале, бросила в разожжённый камин…

подышала на озябшие руки и начала писать с чистого листа

Электричества нет несколько часов

Ураган повредил линию

Весь посёлок без света, без воды, без тепла

«Ребята на уазиках возятся…», – раздаётся из телефонной трубки, приложенной не к моему уху.

Я убита

Вид из окна на «белое» море

Заснеженное озеро

Тёмно-серые деревья, и светло-серое небо над ними

Идеальный графит

?

Прищурить глаза, размазать акварель по всему полотну

Получается прозрачный монохромный мир, который устал от самого себя и от восторженных возгласов зевак: «Надо же, какой розовый сегодня красно-жёлтый закат…»

Холодильник перестал работать

Не люблю запах подкисающих продуктов

Снег громко сходит с крыши

С одной стороны дома озеро, с другой, поодаль, ещё один дом, остальные две стороны – лес и лес

Дикие звери в нём живут

Мне уже не страшно

Я встретилась с паникой ещё прошлой ночью, когда в тихом мире дом запел на все голоса, и я думала, что схожу с ума…

– Чего боишься? – спрашивает осознанная, сонная, измученная ежедневной работой часть меня

– Что в дом зайдут… – что-то внутри меня отвечает

– Кто?

– Люди

– И?.

– У меня телефон внизу остался, на первом этаже, он…

– Ты серьёзно?

– Я не серьёзно. А звери… нет. А пожар если?

– То?

– Сгорю

– И?.

– Пусть

Телефон уже три дня в режиме полёта

Я умерла

Я беру большую пустую тетрадь, ручку с тонким стержнем

Я пишу

Не о том, что выше

Я пишу о нём…

«Он выходит из подъезда, на нём длинное пальто с испачканными полами, стильная сумка перелезла через плечо. Он в одной перчатке, другая торчит неизящно из кармана, норовя выпрыгнуть с каждым его новым шагом.