Потерянный

И почему же люди все еще со мной,

Не понимаю,

Ведь я – зима, а нужно быть весной,

Все время забываю,

Но все же я – это я,

Никого не переубеждаю,

И все же ты со мной,

Со мной семья,

Я будто летаю,

И этим учите меня,

Что я все забываю,

Что лучше я в этом мире на земле,

Потому что жить вас пробуждаю.

Жизнь

О, жизнь! Что есть наставником моим прекрасным —

Ты учишь лучше всех учителей!

Тебя люблю совсем я не напрасно,

Даешь уроки так жестоко

И одновременно всех милей,

И, несомненно, непременно повторяю это,

Злей тебя, добрей никак уж нет,

И я мечтаю, жду, цепляюсь где-то

В тебе в душе за каждый твой совет,

Ценней не видела создания я нигде,

Лишь приходил мне в снах какой-то бред,

И ты со мной, но я к тебе начну хотеть,

Оставить тот по жизни след,

Лишь сильно смог бы заболеть,

И это бред, и это бред!

Ведь, коль не ты, меня ведь нет,

А не ценить – зачем? Это вред.

И только как поставишь мне запрет,

Начну ценить, любить,

Непременно сильно так же и хотеть,

Мечтать, летать в душе и жить.

Повседневность писания

На душе становится тепло,

А тело дрожит от холода,

Зима. Давно не лето,

Вот беда.

Я сижу одна и чувствую легкий ветер,

Открыто окно,

И думаю, что никогда

Не станет все равно.

Я пишу, рука на бумаге,

В руке ручка, на столе вино,

Холод окутывает дрожью,

Около меня – никто.

Окруженная ложью,

Мне не нужен никто,

Нет. Я искренняя и то же жду от других,

Думаю так, смотря на стойку книг.

Несколько уже прочтено,

А вторые ждут,

Как бы не разлить вино?

Мои руки не поймут,

Возможно, забудут,

Ведь лучше писать…

Я пишу, пишу…

Хочу прочитать,

Надеяться, что вы тоже,

Хочу это знать.