Цепи свободы

Обрызгал громоздкий джип,

С крыш ливнево, как из ведер.

Я в город хотела, вроде,

Плюя на свинячий грипп.

Желание выйти в люди

От вида двора ушло,

И все же ветрам назло

Решила я: будь, что будет!

***

Идеалы давно забыты,

Счастье выпито не до дна.

Мне вина показалась бытом

Там, где истина без вина.

Одеяла желают стирки,

Плачет звуками тишина,

Мысли стелются под копирку

Там, где истина без вина.

Одевает весна природу,

Не зияет окном стена,

Ничего не меняют годы

Там, где истина без вина.

На гвозде проржавела шляпка,

Шутят комики допоздна.

Мне не дарит весну фиалка

Там, где истина без вина.

Где-то, может быть, краше скверы

И намного теплей тона,

Но я выпью вина за веру

Там, где истина не видна.

В номере

Что значит мое небо подо мной?..

Летящий жест спешит застыть в искусстве.

Я где-то над… и где-то под Москвой,

Под простенькой, почти банальной люстрой.

Гуляет миф о прошлом не моем,

Хрусталь берез печаль обожествляет.

Приснилась брешь, оставленная днем,

И память о чужом родимом крае.

Мечта в квадрате… Зеркало в углу,

И в бежевости дремлют занавески.

Я сброшу слезы, душу оголю

По-новому, по-взрослому, по-детски.

21.10.09

Липки

***

Струна, услышь соседнюю струну!

Звучи навзрыд,

как в миг последний самый,

когда не важно,

понят ли твой плач,

дошел ли он до сердца.

Что мне звон,

когда колоколов не слышат стены

церквей старинных.

Ветхие строенья

чего-то ждут,

но только не дождя.

***

Не умею я верлибрить.

Вы уж простите меня, гре…

У кого прошу? У читателя,

Молча спящего в янтаре?

Сивый бред?

Или просто кобыла сдохла?

Отклонилась от темы, но

Мне уже не темно

В мрачных образах тучных мыслей.

Потому, не жалея сна

(или времени на него),

Я кричу, что горит весна,

И подсказки ловлю в колодце

Воспаленной души моей.

Если небо уйдет под землю,

Обозначится авангард.

Если щукой об лед Емеля,

Значит, сказочник виноват.

И тогда продолжать смысла нет,

Даже если вдоль гор позолота.

Я всего лишь копье у мельницы,

Позабытое Дон Кихотом.

Даже если погода изменится,

Я не стану писать роман,

Утешая родное «Я»,

Потому как добавить нечего.

Все, что новое – плагиат.