Планеты. Стихи

А ряженых пьянчуг с мешком вульгарным

Лишь только те пускают на порог,

Кто дурит малышей своих бездарно.

Сегодня Дед Мороз, а завтра – Бог?..

Конечно, вспоминается порою

Подарок сладкий в сени хвойных лап.

Был Новый год отличною игрою —

Снежков, гостей, салазок, снежных баб…

Ещё я помню запах мандаринов

И волшебство двенадцати часов…

Теперь коньяк и тёплая перина,

И в полночь дверь закрыта на засов.

О том ли я загадывал желанья

Под бой курантов в выпуклом стекле?

Скончался Дед Мороз в моём сознанье,

Снегурочки нет вовсе на земле…

И Новый год – всего лишь скучный вечер

По «ящику» бессчётных «огоньков».

Едой обильной стол мой обеспечен,

Но чуда нет…

Увы, мой мир таков.

Под Новый год цветастые открытки

Напоминают: были ведь друзья!

Теперь мой друг в бокале – пьяный, жидкий,

В нём отраженье.

Разве это я?..

    2011 г.

РЕВНОСТЬ

У ревности кинжалы так остры!

Японские клинки тупее будут.

Ничем не погасить её костры —

Сгораешь в них сильней, чем от простуды.

Ведь понимаешь: глупо ревновать!

Нет в этом проку, логики и счастья.

Но мелют, мелют душу жернова,

И сердце распадается на части.

От ревности никто не изобрёл

Ни пластырь, ни таблетку, ни микстуру.

Я б согласился даже на укол,

Чтоб укротить ревнивую натуру.

    2012 г.

СЕМЬЯ

Жена выпекает медовый пирог,

А сын тяжелейший транслирует рок,

И некуда деться отцу.

У дочки свидание – вся в бигуди,

Бабуля с вязанием в кресле сидит,

Поправив очки на носу.

Ещё есть котёнок – пушистый бандит,

За пряжей живой неустанно следит

(Он тоже отчасти семья).

А муж на балконе – газета, табак,

Он думает: «Что в этом мире не так?..»

Увы, этот парень – не я.

    2012 г.

ЛИПА

Старая надтреснутая липа

Во дворе, мне мнится, – испокон.

Жмёт тоска ночным болючим скрипом —

Взмолишься, не надобно икон.

Мшистый ствол из прошлого столетья

Что-то очень веское несёт.

Если б только был способен петь я,

Дерево вознёс бы до высот.

Эта липа – не одна лишь старость:

Вот настанут знойные деньки,

Аромат цветов её усталость

Снимет мановением руки.

Пчёлы в соты понесут богатство,

Кто-то посвятит ей пару строк…

Не сочти, господь, за святотатство:

Эта липа – летний мой пророк.

Не бывает жизнь длиною в вечность

Бесполезной.