Избранное. Том 8

Вопрос лишь в сроках…

Дается жизнь и мы живем

По воле рока…

Тот, кто умеет жить взахлеб

Уходит раньше,

Пройдя с листа свое без проб

И прочей фальши…

Бросаю взгляд на облака

И вспоминаю:

Весна, ладонь в твоих руках…

Я точно знаю:

Ты был и светом, и плечом,

И синей птицей…

Смотрю на небо. Ты лучом

Блестишь в ресницах…

    Катерина Ивашкова

ОБЛАКА НОЧНЫЕ ПОНЕМНОГУ…

Облака ночные понемногу

Цвет меняют. Красная кайма

Предрассветно подведёт дорогу

И растает где-то в ней сама.

Дымкой, словно призрачной вуалью,

Скрыт от взора тихий водоём.

Только скоро всплеск воды хрустальной

Ночь прогонит. Жизнь разбудит он.

Первый знак – карась готов к охоте,

Дрогнет чуть заметно поплавок,

В камышах заплещется вдруг кто-то.

Первый солнца луч вдали сверкнёт.

Так вот утро новое приходит —

Зазвенит, засвищет, зажужжит,

Ходуном вода в округе ходит.

Будет клёв! Пока что не спешит

Солнце подниматься в небо выше,

Рваные раздвинув облака.

Лишь мазком по деревенским крышам,

Точно охрой пробежит слегка…

Потянуло поплавок мой влево,

Наконец, рыбалка началась…

Подсекай, тяни на берег смело,

Зацепился первенец – карась.

    Валентин Подшивалов

И ГДЕ МНЕ ВЗЯТЬ ТЕПЕРЬ ТАКИХ…

И где мне взять теперь таких

Друзей, что больше не вернутся?

Пустые рюмки, чашки, блюдца…

И стылый чай, как этот стих.

В нём лишь воспоминаний свет,

В душе бурлящие стихии…

Ушло спокойствие. Лихие

Года пришли. Покоя нет

От прошлого, что гнёт в ночах

И заставляет сбросить годы

Назло воинственной природе,

Что по паркету, да в лаптях…

Безумный мир. Хоть впрочем, он

Таков, какой построен нами,

Где комната с пятью углами

И зеркала со всех сторон…

Нам показать тот ракурс сна,

Где всё смешалось: быль и небыль,

Земля и призрачное небо,

А где-то там, средь грёз – она,

Закрывшая стекло зеркал.

И то не значит, что ты умер…

Твой мир она заставит думать

О том, кем ты сегодня стал…

    Валентин Подшивалов

МОЖЕТ, ВСЁ И НЕ НАПРАСНО…

Отгорела и погасла

Осень золотом наряда,

И луна на мутном небе больше не видна;

Всё напрасно, всё напрасно,

И под шёпот листопада

Я брожу один до ночи, пьяный без вина.