Роман с душою эха. Сборник избранной поэзии

И на нас опять глядят

Эти карие каштаны,

Как предвестники судьбы,

Что так рано, что так рано

Нашу осень принесли.

И по чёточке, по каждой,

Лакированную гладь,

Те каштаны, те каштаны

Буду я перебирать…

Перебрав, я все в ладошку

Нежно положу твою,

Потому, что невозможно

Взгляд твой карий я люблю.

Потому, что осень рано

К нам с тобой пришла опять.

На асфальт летят каштаны —

Их глазёнки не унять…

И по чёточке, по каждой,

Лакированную гладь,

Те каштаны, те каштаны

Буду я перебирать.

Пилигрим

Духовный голод утолю

Живой водою, как от жажды.

Одно прошу, одним молю —

Не дай насытиться однажды,

Мессия, хлебом мне Твоим,

И усладиться угощением.

Пусть остаюсь я – пилигрим,

С голодным взором восхищения

На мир, на свет и на любовь:

По капле, лучику, по крошке.

Не сразу всё, а понемножку,

Чтоб ощутить мне голод вновь…

Я начинаю Вас писать

Как Вы прекрасны, как изящны.

Как мягок свет Ваших шелков

И как воздушно ненавязчив

Запах витающий духов.

О, как  небрежно ниспадает,

С уставшим веером, рука.

В беседке ветерок гуляет

И сада летние цвета.

Уютно Вы сидите в кресле,

Думой своей увлечены.

Туман реки плывёт за песней,

За песней вечной тишины.

А вдалеке, мольберт заката

Готов все краски собирать.

Вот локон Ваш упал покато.

Я начинаю Вас писать…

Мы с ней знакомились

Мы с ней знакомились… Сказала мне, -Светлана.

Глаза чудесные и полные любви.

И всё в ней было хрупко, первозданно.

Один изъян, она – не Натали.

И что в тебе застряло это имя,

Как-будто в нём вся значимость судьбы?!

Да первая любовь – она не стынет.

Была бы Света, вдруг, не Натали?

Ну, если б Света – то другое дело.

Мы с ней знакомимся, глаза полны любви.

Она прекрасна, руку тянет смело —

И вместо «Света» – слышу «Натали»…

Воспоминания о джазе

Вот затихает речь,

Джаз-бэнда понемногу.

И сакс даёт сберечь

Ударнику дорогу.

А тот возьмёт души

«восьмёрки» на заклание.

И барабан стучит,

Как духов всех изгнание.

Вот тихо дробь, вполне,

Как каблучком, стучала.

И кисточка в руке

Художником звучала.

А дальше – круговерть.

И все дрожат педали,

На то, что бьёт наверх,

И что внизу осталось…

И пот душою вон,

Рубашка липнет к телу.