Детское сердце разбито войной

Детское сердце разбито войной

Маргарита Логвинова

Я выросла на курской земле.Война – это то, что объединяет все поколения. Но я была в числе последних, кто воспитывался на рассказах ее очевидцев. Наверно, поэтому война – это больная для меня тема. И не только для меня. Столько лет прошло, а все равно больно…

Курская битва

Курская битва – что это такое:

Одно испытание в длинном ряду?

Возможность на миг оказаться героем,

А может на вечность в раю иль в аду?

Наверное, подвиг, живущий веками,

Наверное, память – её не стереть.

Мы силу свою доказали делами:

Ведь мы проявили и храбрость, и честь.

Сказать не могу, почему так бывает,

Но мы зачастую за парою слов

Не видим людей, что за ними стояли,

За них оставляли и жизни и кровь.

Бездушные буквы не могут сказать,

Того, что они пережили,

И горя потери уже собрать

Средь копоти, грязи и пыли.

А эта борьба же была за меня,

За реки, поля, за леса, за луга,

Которые с детства любила я,

А их почему-то назвали «дуга».

Мне больно представить их рваные раны,

От гусениц танков, снарядов и мин,

Зелёную землю, родную, обманом

Сделали чёрной-пречерной, как дым.

Где? быть может, на этом холме,

Остался ровесник, товарищ и друг

В своем КБ он шептал бы мне:

«Больше уже не вернусь!»

Он бился как мог, не жалея сил,

Снаряды истратил на вражьи танки,

А после в упор он расстрелян был,

В нём, как в консервной банке.

К чему я веду – это лишний вопрос,

Ответ на него неизвестен:

Мы вроде живём, но зачем мы живем?

Зачем оказались на свете?

Мы больше не помним, не верим уже,

Нам то, что не с нами чуждо.

На этом, на крайнем, седьмом рубеже

Определяться нужно…

І

Вопрос чести (рассказывает Конорев Иван, танкист)

«Ваня, пляши, письмо тебе!

Что ты, письмо же курское!»

Чувствую дрожь, говорю себе:

Все хорошо, не трус же.

Сам треугольник с волненьем беру,

Молю: хоть бы были живы!

По строчкам слепым наугад пробегу,

Встают пред глазами нивы,

Леса бесконечные, степи глубь,

И домик, в берёзах скрытый,

Там детство моё, там родители ждут,

Там я никем не забытый.

Вы мне простите волненье моё,

Родителей годы не видел,

Всё порастает, что было, быльём.

Там же – моя обитель.

Тихо подходит ко мне командир,

С радостной вестью меня поздравляет

Мартехов. Такой он у нас один.

Храбрее, честнее его не знаю.