Баблократы

В мнении едином

Народ присвоит званье «господин».

Причёску, «с понтом», носит он такую

Не зря. Готов он ко всему.

Когда народ взродит страну родную,

То баблократ отправится в тюрьму.

Их ненавидеть, для меня, готово.

Хотя не скрою, этому не рад.

Но очень, очень жаль, что слово

Неверно переводят – «демократ».

Век милосердья! Слышен глас народа –

Перевести правдиво слово нам не лень:

«Народовластье» – день в четыре года,

«Народоуправленье» каждый день.

Я стихоплёт

Я стихоплёт.

Питаюсь тем, живу я и дышу.

И если хоть один, хоть строчку прочитает,

То значит, не напрасно я пишу.

Стезя моя, наверное, такая:

Пишу стихи и радую людей.

А может быть, я боль им причиняю.

Меня, прошу, за это не жалей.

Полжизни нас считают чудаками.

Тем ложат нам на шею тяжкий камень.

Ты не грусти, ведь мы с тобой прорвёмся,

И с бедами своими разберёмся.

Свой путь продолжим мы идти.

Не всех, не без разбора, но простим.

И, чтобы ад наш стал для многих раем,

Мы камни те цветами разбросаем.

Служитель муз. И это не скрываю.

Коль рифмы сами в голову метут,

Пиши стихи и знаю, твёрдо знаю,

Преобразуют некую мечту.

Я стихоплёт. Как многие другие.

И вижу то, что прочим не дано.

Пускай глупцы и люди неплохие,

Жаль их. Им остаётся лишь одно.

Полжизни им считать нас чудаками.

Тем вешать нам на шею новый камень.

Ты не грусти, ведь мы с тобой прорвёмся,

Мы с бедами своими разберёмся.

Свой путь продолжим мы идти.

Не всех, не без разбора, но простим.

И, чтобы ад наш стал для многих раем,

Мы камни те цветами разбросаем.

Моцарт и сальеры

Украл идею этот умник,

Уверенный в себе самом.

Но не узрел: не каждый суслик

Бывает в поле агроном.

Моцарт музыку играл.

Нотами за ним писал

Рядышком Сальери.

Где-то ноты добавлял,

Где-то вовсе убирал

В нотном стане веря,

Что исправив ноту, такт

Будет музыка звучать

Непременно чище.

Чтоб вниманье уделять

И бабло себе срывать.

Кто там Моцарт? Нищий.

И не важно, где сальер:

В поле, на заводе,

В парламенте, например.

С виду умный вроде.

Стоит моцартам писать,

Тут сальеры потрошат.

И хоть слово поспешат

Испоганить гнусно.

Опорочат, оплошат.

Стыдно братцы, грустно.

Моцарты изобретут

Враз сальеры тут как тут.

Он талант и он мудрец,

Но без моцарта конец.

Дескать, – я в стихах король,

Но без моцарта он ноль.