Люди идут по дороге

Нет, ребята, не надо – таков мой совет —

В гости к бабам ходить с бодуна…

    2001

«Он тащится чуть не волоком…»

Он тащится чуть не волоком

К тебе под конец гульбы.

Звонок по мозгам – как колокол,

Как звук боевой трубы.

За окнами – тьма бездонная,

Дома и деревья спят.

И ты открываешь, сонная,

Уже десять лет подряд.

С наломанной наспех вербою

Он на пол желает сесть.

Ещё не допили первую,

А он начинает лезть.

А он: «Да я на минуту лишь».

Ты шепчешь: «Постой чуть-чуть»,

И плечи во что-то кутаешь,

И ставишь на стол свечу.

Он режет лимон по-скорому,

Шампанское в рюмки льёт,

Цветы отвернулись в сторону,

И дождь по стеклу скребёт,

Мол, пусть он закусит влёгкую,

Хлеб-соль завернёт в кашне

И катится в даль далёкую

К любимой своей жене.

Глазами глядишь печальными,

Прогнать его нету сил.

Ты помнишь, как он под пальмами

Тебя на руках носил,

Как вы у причала падали

На мокрый песок плашмя,

И волны по гривам гладили.

И вечность уже прошла…

Он утром, как горький пьяница,

Лицо кулаками трёт.

Впотьмах к телефону тянется,

Кому-то чего-то врёт.

Ему хоть бы хны, похмельному.

Ты к стенке отводишь взгляд.

И кофе несешь в постель ему

Уже десять лет подряд…

    1997

Песнь о любви и труде

Я очень люблю роман в стихах «Евгений Онегин» А. Пушкина. По ходу жизни я много раз к нему возвращался – перечитывал, думал о его героях, о том времени и т.

 д. Девяностые годы двадцатого века подарили много сюжетов любому пишущему человеку, мне в том числе. Некоторые события из жизни моих знакомых удивительным образом напомнили мне «Евгения Онегина» – на то она, считаю, и классика, чтобы время от времени становиться предельно актуальной. Меня не очень устраивают расклады, когда некоторые мои земляки (Онегин и Ленский, например) начинают ни с того ни с сего впадать в неправильное, на мой взгляд, состояние – см. финал пушкинского романа. Я написал произведение с более оптимистической концовкой. Совпадения имён моих героев с именами пушкинских персонажей носят довольно случайный характер.

Жанр моего произведения я определил как «песнь». Песней это не назовешь – не бывает таких длинных песен. Стихотворением тоже не назовешь. Мне и слово «поэма» не нравится в данном случае, а песнь – это когда хоть пой, хоть рассказывай столько времени, сколько хочешь, и ничего, нормально.