Ретроградная звезда (сборник)

Лишь, может быть, спелой рябиновой гроздью —

На радость пичуг

Ещё я успела встревожить морозный,

Нетающий дух?

Костром этих горьких, коралловых ягод —

Нет! – кровью своей —

Согреть ту ладонь, что и на?день, и на?год

Сплеталась с моей?..

Согреть, опалить, невзирая на зиму,

Что вечно – зима.

И это страдание невыносимо —

Я знаю сама.

Мои очертанья подобны виденью —

Огонь-то – высок!

О, жизнь – наважденье, пью твой каждый день я

Рябиновый сок…

Цыганское

Душа моя усталая —

Цыганский старый бубен…

Какою нынче стала я

И что со мною будет?

Гадать себе, конечно же,

Повременю до лучшего —

Крошится ночь кромешная

В ладонь кофейной гущею.

И свечка-богомолица

Дрожит перед лампадою,

И чаша воском полнится,

И я куда-то падаю…

Паденья, воспаренья ли —

Не всё равно, наверное.

Длина стихотворения

Не зря же мне отмерена?

Дыханье – чаще, гуще ли,

То – реже и размеренней…

Пусть всё, что там отпущено

Повременит до времени.

Сегодня я задумаюсь

О том, что предпочтительней:

Кто Т А М зажёг звезду мою

Так ярко и мучительно?..

«Я носила рубашки любимых мужчин…»

Я носила рубашки любимых мужчин,

Я любила их запах.

Но из тех, за кого бы пошла – ни один

Не позвал меня замуж.

Все потом возвращались и звали, но я

Уплывала далёко

Мимо больше не мной обжитого жилья,

Мимо тающих окон…

Что ж, всему – своё время,

Рубашкам – свой срок,

Сосны не без износа…

Всем, кого я согрела:

Вот – Бог, вот – порог

И, наверное, посох…

Цыганка

Нити су?деб сматывая клубком,

Раскуривая чёрную тучу,

Поёт как плачет! О ком, о ком?

Сладостно и тягуче…

Страшны всезнаньем пропасти глаз —

Вчерашний вулкан потухший.

Поёт ли, плачет – о нас, о нас,

О наших заблудших душах!

Вчера лишь вечером – пляс, гульба,

Гаданье, вино, гитары.

В глаза глядела сама судьба

Как-будто иконой старой.

Вчера заглядывать – обожгут

Игрою огня живою!

Шальную кровь остановит жгут:

Клубок размотали двое…

И выла скрипка, и конь храпел,

Ложились на юбку плечи…

А нынче – пепел. Никто не пел.

Но только душе – не легче!

Чьё сердце, смотанное в клубок,

Зажато в ладони смуглой?

А смысл сжатия столь глубок,

Сквозь пальцы сочась на угли…

Что вдох её – что глубокий стон.

Пустыня – клубами дыма.