Холод омута. Сборник стихотворений. Книга пятая

В его доме тоска паутину плетёт день и ночь,

Подавляя желание жить, унося в круговерть…

От тоски сам не свой, но не в силах её превозмочь,

Таял словно свеча, в наваждениях чудилась смерть.

Он за нею след в след уходил к топи чёрных болот…

Думал, в холоде омута, видно, судьба умереть.

Каждый раз его сон прерывал зорьки нежный восход,

Когда страх застывал комом в горле – дыхания нет.

Вдруг он понял, что смерти боится как ладана чёрт,

Хоть о нём плакать некому, есть ещё чем дорожить.

Он возможно к себе притянул духов, что за чертой…

Увлекаясь иным, словно дьяволу дался служить.

И, цепляясь за жизнь, дал обед об ином не писать,

Только «немощи тлен» глубоко корни в тело пустил.

Ему слышались в каждом углу жуткие голоса,

Они отняли данное время ему свыше сил.

И однажды в полуночи видит коней вороных,

На одном будто он, на другом – наважденье луны,

Пуще ветра неслись, исчезая в нирване иных…

Там простился с душою своей, встретив взгляд сатаны.

    (10.03.2019 г.)

Зачем тревожишь сны луна

Угасла жизнь в его глазах,

От боли сердце её ноет.

Теперь он там, на небесах…

Вкруг дома ветер скорбно воет.

В избе такая пустота,

Куда бы спрятаться, забыться?

Он к ней приходит иногда,

В окно стучится белой птицей.

Толь наваждение, иль сон?

Окошко настежь раскрывает.

Он ей знаком и незнаком…

В его объятьях застывает.

Качалось небо в лоне волн,

С ним в мириады звёзд ныряет.

Её рука его ладонь

В морском течении теряет.

Он возвращался к Нептуну,

Весь чудным светом облечённый.

Всё было словно наяву,

Ввысь её взгляд опустошённый.

Над нею тьма черным-черна,

Наружу с губ стенанье рвётся.

Зачем тревожишь сны, луна,

Пусть об ушедших боль уймётся.

    (19.12.2018 г.)

Ночной гость

Окольцованная лесом деревенька у реки,

Глухомань и бездорожье – от райцентра далеко…

Здесь охотой промышляют, да рыбалкой рыбаки,

Беднота во всех подворьях – выживают, кто как мог.

Нет больницы, почты, школы – всё за «тридевять земель»…

Вместо доктора знахарка не даёт им помереть.

Роды, сглаз, болезни, вывих… обращались люди к ней.

Не обходится без слухов, хочешь, верь тут или нет.

Будто ночью к той знахарке, как обычно, в двери стук,

Она, крикнув «не-за-кры-та…», в ступе травушку мельчит.