Лоскутные истории

И все летали, летали…

На одной планете они решили остаться подольше. Уж очень она была хороша и похожа на Землю. Маленькая, уютная, здесь можно было дышать настоящим воздухом без скафандра.

Огляделись. Она сказала:

– Где мы устроимся? Куда пойдем?

– Я пойду в другую сторону.

– В какую другую?

– Я, – он выговорил это отчётливо и посмотрел на нее, – пойду в другую сторону. Без тебя. Я сам, один.

– А я? – она не понимала.

– А ты тоже пойдешь в другую сторону от меня.

Одна. Нам очень тесно стало вместе.

– Нам? Мне – нет!

– Хорошо, мне. Мне стало тесно рядом с тобой. Космолёт слишком долго был нашим домом.

– Но это же чужая планета! Мы пропадем друг без друга!

– Не волнуйся, здесь мы найдем новые возможности. Мы достаточно мудры, рассудительны, обладаем необходимым опытом для выживания. Космолёт больше не пригоден для передвижения. Все, я пошел!

И он ушел. А она, оглушенная и потерянная, осталась. Не было ни слов, ни слез, ни чувств.

«Лучше бы убил», – промелькнула мысль. Но она пошла. Туда, где ее никто не ждал.

Дорога привела ее к морю. Она никогда его раньше не видела вживую.

И она влюбилась. Сразу и на всю оставшуюся жизнь. Сняла комнату у семейной пары и каждый день с утра и до ночи пропадала у моря. Сначала слушала шум и шепот волн, потом разговаривала с ним. Собирала прибрежную гальку и выстраивала замки. Все непрочное. А потом начала рисовать. Письма мазками и линиями.

Рисунки дышали, плакали, радовались вместе с ней. И к ним придумала строки. Короткие, как взмах дирижерской палочки, и длинные, как путеводная нить. Были строки изысканные и пахнущие дорогим парфюмом. А были такие, что легко переводились в азбуку Морзе.

Она оживала. И однажды показала рисунок хозяевам.

– Так это же наш дом, – воскликнули они.

На утесе стоял небольшой рыбацкий домик. Внизу играло море. А вокруг – простор и безмятежность.

– Это дом, где я обрела себя и свое счастье, – тихо сказала она.

Бабье лето

– Бабушка, а трудно быть богом? – спросил Небесный Художник у своей бабушки Грозовой тучи.

– Трудно сначала. Бог – это творец, создатель. Даже если ты рисуешь картину, то ты уже – бог, творец для своей работы. Извини, внучек, отвлекусь.

Грозовая туча подпустила к себе облака и слушала их, то хмурясь, то расправляя складки на своем лице.