Счастье любит тишину… Я дорожу лишь теми, кто спешил ко мне, бросив все свои дела. Научившись дорожить людьми, сам становишься бесценным

Не может быть?! Наверно, просто ветер,

Дверь заскрипела, кто-то зашагал…

Пройдя к двери, я просто обалдела,

На кухне счастье накрывало стол…

Варило чай, тарелками звенело,

И вытирало руки о подол…

Метнувшись в коридор, оно вернулось,

На центр стола поставило пирог.

Ко мне с улыбкой нежной обернулось:

«Садись за стол, протопчешь весь порог!»

Тепло вдруг стало в доме и уютно.

Не уж -то Счастье подарил мне Бог?.

Не к каждому приходят ранним утром

И не приносят к завтраку пирог.

Сидели долго, смахивая крошки,

Я попросила: «Ты не уходи!»

Всё перемыв, сложило чашки, ложки,

Сказало мне тихонечко: «Прости!

Который век всем людям помогаю,

Ну а тебе, чтоб радость обрести…

Лишь одного я в жизни пожелаю —

Живое счастье в дом себе пусти!»

Люди бывают по-настоящему счастливы совсем не потому, что у них всё есть, а потому, что они есть друг у друга.

Какое счастье – любить и быть любимым.

Одинокая волчица

Звериный рык в тиши, словно проклятье,

И жуткий ВОЙ, переходящий в стон.

Вздыхает лес, раскрыв свои объятья,

Всё погружая в безмятежный сон.

Идёт тропой волчица шаг за шагом,

Задравши морду, смотрит на звезду.

Туман свой плащ забыл на дне оврага,

Кому – на радость, или – на беду.

Порой легко со счастьем разминуться,

Глядит с укором рыжая луна.

Ведь можно было взять и оглянуться,

На свете ОН – один, ОНА – одна…

А может быть, сойдутся судьбы вместе,

Отступит даль, куда звала тоска?!

Споют вдвоём одну и туже песню,

Дыханьем сбив снежинки у виска…

Там будет боль, обида и усталость,

И день, что часто, был похож на ночь.

Там молодость в «дороге» потерялась.

Где сворой гнали отовсюду прочь…

Идут своей тропинкой, чтоб не сбиться,

Бредут, не зная, есть ли в жизни толк…

Уже не юная, прекрасная волчица.

Ещё не старый, одинокий волк…

Несутся в высь звериные проклятья,

И жуткий ВОЙ, переходящий в стон.

Вздыхает лес, раскрыв свои объятья,

Вновь погружаясь в безмятежный сон.

Вот так и мы неторопливым шагом

Проходим мимо, всяк своей «тропой».

А посредине – лишь туман с оврагом,

Что уготован каждому судьбой!

Курортный роман?

Дыханье моря, солнышко в зените,

И всё что хочешь, что душе угодно.

Прозрачный воздух, как струна звенит,

На пляжах тихо, чисто и спокойно.

Мужчина статный, лет под шестьдесят,

На отдых прилетел в футболке яркой.