Рататуй из разных слов

В несусветном скопище мозгов

Отыскать простые имена,

Наломать как можно больше дров

И не пить дешевого вина.

В общем-то не так уж мы плохи.

Огорченья в жизни – это вздор.

Из чего рождаются стихи?

Я и сам не знаю до сих пор.

* * *

Поверьте, жизнь любая – не напрасна.

И в каждой есть хоть небольшой, но смысл.

Не потому ль так красочно, так ясно

Соседствует с душою рядом мысль.

Мы – порожденье прихоти Вселенной,

Нам чувств высоких радость суждена,

Хотя недолговечны мы и тленны –

От жизни нас пьянит, как от вина.

Мы в буйствах нерасчетливы извечно.

Отчизна, дом, березы у крыльца –

Все это нам, с рожденья и навечно,

И нет, ребята, этому конца.

* * *

Что есть талант?

Стеченье обстоятельств?

Продукт побочный нескольких извилин?

Способность уходить от обязательств,

Когда другой уйти от них бессилен?

Высасывание истины из пальца

В желании судить и поражать?

Умение показать чужие яйца?

(свои порой неловко обнажать).

Игра с судьбой крапленою колодой -

Утеха удрученных дураков?

Наследство генов, данное породой,

Копившееся множество веков?

Иль ловкость рук без всякого мошенства

На перекрестье трудного пути,

Когда к вершинам совершенства

Уже не хочется идти?

Что есть талант?

Забава или горесть?

По номиналу медного гроша

Любой талант меняю я на совесть,

Он без нее не стоит ни шиша.

* * *

Мы были маленькими все,

Повсюду мы свой нос совали,

Любили бегать по росе

И одуванчики сбивали.

Мог уместиться целый мир

На нашей крошечной ладони.

И был понятен нам эфир,

И снились розовые кони.

Мы были чужды злу и лжи

Околоземного пространства.

И в сердце не было межи

Делившей наше постоянство.

А просыпаясь по утрам,

Как будто заново рождались

И в поцелуях наших мам

Безоговорочно нуждались.

И были сказочно вольны,

О демократии не зная,

Мы редко какали в штаны,

Свободу действий утверждая.

* * *

Испокон по всей земле знают человеки,

Что когда-нибудь придет их последний час.

Неохота умирать в 21 веке -

Это как набрать "очко" и глупо крикнуть "пас"!

А чего теперь не жить – хлеба всюду вдоволь.

Да, воруют, как всегда, но зато не мор.

Первой картою на стол выпал туз бубновый,

Значит, есть с чего начать про удачу спор.

Триста лет тому назад было много проще,

Жизнь не стоила тогда медного гроша.