Моей единственной. Книга вторая. Девятый сборник

Но надеюсь, что они все вырастут и забор обхватят, словно спрут,

Сделал я для них полив особенный, где же им расти, когда не тут?

Трёх сортов небесные создания посадил я года три назад,

Все они растут и к солнцу тянутся, ну а дни, как ласточки, летят.

Я хочу, чтоб к Виноградной улице мой прирос чудесный виноград,

За лозою спрятавшись, целуемся, и влюблённым нет уже преград.

Годы улетят, и кисти вырастут, солнцем напитаются сполна,

Их сорву я нежно поздней осенью, приготовлю крепкого вина.

Мы с тобой, хмельные и весёлые, предадимся неге и любви,

Я живу на Виноградной улице, виноградный сок в моей крови.

    27.09.2017

Письмо от забытого дома

Вот его хозяйка на работе,

Её дому скучно на болоте:

– Мне грустно на болоте одному,

Я брошен до весны, а почему?

Ведь я её от ветра защищал,

Под одеялом ночью согревал.

Из моего окна смотрела в сад,

Рвала из окон спелый виноград.

По вечерам сидела на крыльце

И не было печали на лице.

Соседи все завидовали мне,

Их лица отражаю я в окне.

Теперь я брошен и стою один,

Забором обнесённый исполин.

Ржавеют сваи тихо подо мной,

Я был построен для тебя одной.

Дожди уйдут, и ты вернёшься вновь,

Чтобы вернуть ко мне свою любовь.

Тебя укрою снова от дождей,

Нет для меня и женщины родней…

Но его хозяйка на работе,

Без неё скучает на болоте.

Тоскливо на болоте одному,

Он брошен до весны, печаль ему.

    04.10.2017

Ответ забытому дому

Мой милый дом, пишу тебе ответ,

Ну, в первых-то строках тебе привет.

От мамы, дочери и от меня,

Ты всем нам стал поближе, чем родня.

Я не могу дождаться тот момент,

На это есть мой веский аргумент.

Ну, во-первых, ты очень далеко

И до тебя добраться нелегко.

Во-вторых, там грязь, да и болото,

Мне по грязи лазить неохота.

Придёт весна, и расцветёт мой сад,

Зазеленеет сладкий виноград.

Да, я приеду, милый добрый дом,

И вновь с тобой мы дружно заживём.

Ну постой ты зиму на болоте —

По уши зарылась на работе.

    05.10.2017

По дождику

Под зонтиком по дождику

Хожу я на работу.

И плохо лишь художнику

В такую непогоду.

Художнику ведь дождиком

Все размывает краски.

Ругаем он художником

Так, чисто для острастки.

Палитра расползается,

И потекли все краски.

А он стоит, ругается,

Готов сбежать из сказки.

А мы вот не ругаемся

И топаем, где лужа.