Песни без музыки. Стихи

И за них нам стыдиться не нужно!

Закалённая в этих кровавых боях

С нами – наша солдатская дружба!

Мы уже не в строю. Мы вернулись домой.

С нами души погибших вернулись.

И покуда о них будем помнить с тобой —

Их не тронут осколки и пули.

И пускай по ночам снится посвист свинца,

Грохот боя, и залпы орудий…

Нам краснеть не к лицу. Мы прошли до конца!

Не железные в общем-то люди!

Приём в Зимнем

Чертовски юный офицерик

С полуулыбкой на губах

Глядит в распахнутые двери.

Глядит, и сам себе не верит:

Вот-вот прибудет шеф полка —

Княжна Великая Мария.

И за огромнейшим столом,

Что сервирован серебром,

Однополчане-офицеры

В сиянье блещущих погон.

Официанты за спиной

Застыли словно изваянья…

И не доходит до сознанья,

Что не пройдёт десятка лет

И будет дан другой обед,

Где будет Ваше Благородье

На том пиру с простонародьем

Хлебать кровавое вино.

И заедать кровавой кашей,

Которою Россия наша

Во время смут полна, как чаша!

И где прервётся путь его?

Не шашкой ли в донских степях?

Иль под сосок под левый пулей?

Ещё Россию не согнули.

И не повергли в красный прах.

Ещё лет десять… а пока

Чертовски юный офицерик

Глядит в распахнутые двери.

Глядит и сам себе не верит:

Вот-вот прибудет шеф полка

Княжна Великая Мария…

Последний заслон

Всё! Мы в море уходим. Пешком, а не на корабле.

Расстреляв все патроны.

Сдаваться, поймите, нельзя!

Впереди – командир.

И впервые, – увы! – не в седле…

В спину молча глядят пулемётов тупые глаза.

Пароходы ушли… Просто мы прикрывали отход.

Добровольно остались, спасая остатки России.

Так решили в полку: «Ни к чему, господа

Пароход!»

И остались под крымского неба

Полуденной синью.

Проигравши Россию, куда нам бежать? И зачем?

От себя не уйдёшь! Это всё тараканьи бега…

Есть у русских простые слова —

Офицерская честь

От неё не сбежишь.

За морской горизонт каравана уходят дымы,

Чей-то брошенный конь уплывает

Во след кораблям…

Мы – последний заслон.

И с тобою прощаемся мы.

Ты прости нас, Россия! Прости нас,

Родная земля!

Побег

Ах, как хочется жить!

И последний патрон в барабане…

И на левом плече еле держится грязный погон.