Жемчуга и самоцветы. Избранные стихи и песни. Том 1

А людям свет милей, чем тень,

И мы встречаем каждый день

Как первый день остатка нашей жизни.

Перемены

Седьмой десяток, леди, джентльмены,

По жизни то шагаю, то бегу.

Хоть рано мне ещё сходить со сцены,

Но всё же кой-какие перемены

Я не отметить просто не могу.

По воскресеньям не встаю на лыжи

И вообще не лёгок на подъём.

Тягать гантели – опасаюсь грыжи.

Пробежка утром? Братцы, я не рыжий,

Давайте на гимнастику забьём.

Почти ушёл шашлык из рациона,

Зубов во рту, увы, не тридцать два.

Кефир, овсянка, овощи, бульоны,

По праздникам бывают макароны.

Но снится аппетитная жратва.

Красотку и сейчас отмечу взглядом,

Особенно коль дело по весне,

Но вот догнать и топать с нею рядом,

Заигрывать, знакомиться – не надо,

Сегодня это дело не по мне.

Без криков, со спокойствием удава

Смотрю по телевизору футбол,

Ни тренера не знаю, ни состава,

И всё равно, кто слева там, кто справа,

И кто кому забил в итоге гол.

Я стал терпимей к обществу, но всё же

Натуру не испортили лета.

Порой не понимаю молодёжи,

И глядя на накрашенные рожи

Юнцов, плюю вослед им: «Срамота!»

Теперь я не придерживаюсь моды,

Мне пофиг установленный статут,

Наряд зависит больше от погоды.

А что хотите? Так диктуют годы.

А в остальном такой же шелопут.

Песни нашего двора

Услышав струн негромкий перебор,

Щемящие, волнующие звуки,

Я сразу вспоминаю старый двор,

Где сам когда-то взял гитару в руки.

Сто лет прошло, а будто бы вчера…

Как быстро это время пролетело!

Мы пели песни нашего двора,

Аккорды подбирая неумело.

Из-за пары распущенных кос,

Что пленили своей красотой,

С оборванцем подрался матрос,

Подбиваемый шумной толпой.

Зажму на черном грифе «ля-минор» —

«Блатной» аккорд. Я помню, как до боли

Стирал подушки пальцев, и с тех пор

На них остались твердые мозоли.

Знакомый бой сбивается слегка.

Непросто вспоминать его сначала.

Но вот пошла уверенней рука,

И старая «восьмерка» зазвучала.

Мерно качаясь вдали,

Объят предрассветною мглой,

Караван Шапера Али-Али

Шагает в свой край родной.

Мы пели о войне, о лагерях,

О драках воровских, кроваво-страшных,

О дальних и таинственных морях

И о любви девчонок бесшабашных.

Охрипших голосов неверный строй

По кругу мы портвейном поправляли,

И песни наши позднею порой

Уснуть соседям долго не давали.