бы…

бы…

Павел Владимирович Колбасин

Маленькие истории о маленьких людях.О романтиках, которые хотели бы стать поэтами, но работают контент-менеджерами. О прекрасных идеях, которые приходят не тем и не туда.О словах, сказанных не вовремя.О том, что могло бы произойти, но никогда не произойдет. И о пустоте между нами, которая больше холодного чужого космоса.Содержит нецензурную брань.

Про себя. Вместо предисловия.

Я живу в южном городе, на окраине мира.

По вечерам, я вижу, как уставший чумазый бог закатывает солнце за хрущевку.

И тени-люди скользят по аллее кто в Вальхаллу, кто в Аид, а кто в абсолютную пустоту, пить пиво и смотреть телевизор.

Великие воины тащат валькириям картошку.

Праведники лакают на кухне спирт.

Алхимики ищут секрет золотого фолловера.

А я мечтаю о подвигах.

Но каждое утро, вместо меча, беру мусорный пакет и с остервенением швыряю его в разверзшийся зев мусоропровода.

Бутылки звенят, как остриё копья по чешуе чудовища.

А потом я еду в маршрутке и старательно изучаю запревшие затылки, носы, сросшиеся с телефонными дисплеями, размытые вывески за окном, и незамысловатые тексты песен российских эстрадных звёзд.

Рядом кряхтит Иов.

Ланселот подпирает лбом поручни.

Раскольников трёт платком шею.

А мы все несёмся в тесной пыльной банке. От корней мирового дерева до вершины и обратно. Хмуро провожаем день. Угрюмо в спину толкаем вечер. Подпрыгиваем на колдобинах волшебной дикой Руси. Думает об авансе и ценах на коммуналку.

И каждый из нас, стоя, сидя, поперек и вдоль салона, подпевает, даже если не знает слов: "Надежда, мой компас земной…"

Так и проходит моя жизнь.

В дорожных записках на разбитом экране. В часе езды от центра. В квартале от семейного магнита. В двух шагах от края этого мира.

Про чай.

Он пил чай и прихлёбывал.

А Она терпеть не могла, когда Он прихлёбывал.

И Она тоже начала прихлёбывать.

А Он подумал:

"Как же отвратительно Она прихлёбывает…"

И они расстались.

Про старый и новый.

Старый год горел и корчился.

Его изъеденное днями тело колыхалось на сквозняке.

Я с досадой захлопнул форточку. На стекле отражались контуры весёлых, праздных людей.

Они звенели вилками. Говорили о надежде. И терпеливо ждали, когда Старый год отмучается.

Но я не ждал, и не зажигал бенгальский огонь.

Не кричал УРА!

Не вздыхал устало: «Ну наконец-то!»

Не крестился на образа.

Не плевал в голубой экран.