Комета. Творческий сборник

Я удачлив или в Аде?

Сделал хуже для двоих?

Соль посыпана на рану.

Я украл с небес зарю.

Жду. Пораньше снова встану.

Без тебя я не уйду.

Sinfonia d’autunno

Сентябрь одиноким стал. Прохлада.

Шуршит листва и падает капель.

И летняя соната в чащах сада

Едва слышна, как в тёмной клетке зверь.

Свирель летит всё реже и скромнее.

Златые рукава погоду шьют.

Лишь реки озорнее, веселее

Мелодию свою в горах поют.

Надела на себя дожди погода,

И стужа стала ближе ко дверям.

Прохладная крадётся к нам невзгода.

Не верю особливо ноябрям.

Скрипач, не разгоняйся ты сильнее,

Ведь в белых красках выступит зима.

А лучше, дай смычок – да побыстрее!

Мне чужда этой осенью листва.

«Ты мне приснилась в сумрачном виденье…»

Ты мне приснилась в сумрачном виденье,

Околдовав простого дурака.

Твоя улыбка – пропуск во владенье,

Твои глаза как светоч маяка.

Ни слова мне понятного не слышно

Из уст твоих пленяющих за миг.

И каждый раз, в момент как солнце вышло,

Окрашивает луч твой дивный лик.

И стук в груди, как сотня лошадей,

Несётся на порывах слабой воли.-

И вот тогда – Запутай! Не жалей!

Спроси «А сколько в кашу нужно соли?».

Уйди из сна так быстро, как входила.

Не мучай понапрасну ты меня.

Я встану, и войдёт в окно светило.

Люблю. Хочу забыть скорей тебя.

Полёт

Рифму в дуло,

Гнев достал,

Будто я слабее стал.

По накатанной дороге с рожой слабого придурка

Обижаться я устал.

Сель. Обрушилась.

И снова

Тяжит душу. Босса-нова

Мне не в помощь в 20 лет, если только не в дороге.

А потом опять всё ново.

А потом опять в кусты,

Несведённые мосты…

Я боюсь;

воспоминанья, в глотку врезавшись, хохочут.

В голове стихов листы.

Вроде был им адресат,

Получатель. По сто крат

В реку бурную лились всё воронкой да воронкой.

И цеплялись в камни вод.

И плыли наоборот.

И пришли же! Ты смотри-ка!

Изначально.

Да с потёкшей запятой.

Всё обратно, мне. Как прытко!

Как искусно и свежо!..

А потом нехорошо.

И воротит всю неделю,

И тошнит. Я сам не верю,

Когда кто-то за меня

Поряжается здоровьем

Да и ещё на расстояньи.

Не люблю такого я!

Где… Где смысл моих строк.

Где святая рифма слов,

Где Булгакова ученье,

Где Шекспира изречения?!

По накатанной дороге,

Но уже с лицом своим.