Комета. Творческий сборник

Я разобрался наконец,

Кем я любим, кого достоин,

Кто моей честности ловец,

А кто не чтит мирских устоев;

Кому я время подарил,

И кто оплачивал мне тем же;

Кто в руки счастье заманил,

Кто подарил любовь и нежность.

Я прогадаю, промолчу,

Пойму, что в жизни всё случится.

Как в фильме старом захочу:

Улыбки в летние зарницы.

И с чистым сердцем дам заснуть

Своей душе. Проснусь пораньше.

А что для счастья нужно мне? —

Собою быть, шагая дальше.

Конституция

На пике счастья своего

Я позволял душе лениться.

Порою падал прям на дно,

Порою спал я под зарницы.

Я мог забыться, как дурак,

Из-за простого комплимента.

И угасал за день маяк,

Светивший в солнечны моменты.

Не находил себе я места,

И Муза сгинула давно!

Ведь Лень, как тонна соды в тесте;

Как стая крыс в большом гумно.

То появлялась ниоткуда.

Манила в сети крепким сном.

Была свободная минута —

То пробиралась чаще в дом.

Ласкала слух, твердя про лавры,

Которые я приобрёл.

Мой крепкий дух уже не главный…

В низину падает орёл.

…Я поднимусь! В доспехах белых

На крыльях славного коня

Я воспою дерзания смелых.

Я встану раньше, чем заря

Припомню сладостны моменты

И дальше в небо устремлюсь.

Сея добро на континенты,

Я украду тоску и грусть.

«Письмо не долетело в Ваши руки…»

Письмо не долетело в Ваши руки.

Вы так и не узнаете, как я

Томительные дни считал в разлуке,

И ждал в одном кафе день ото дня.

Поклоны слал я Вашим домочадцам.

И быстро растворялся я в ночи.

Скучающим не стал бы притворяться,

Не будь из сердца жар, как из печи.

И брался за перо я всё смелее,

Лишь думая о Вас, о рандеву.

Во снах моих Вы были так милее,

Чем были Вы со мною наяву.

Лишь стоило мне с Вами попрощаться,

Как тут же приставала скука вслед.

Как будто кроме Вас мне не с кем пообщаться,

И сердцу не с кем разделить обет.

Наперекор я Вашим ожиданиям

Вот так вот оборву строк, и мрак!

Значения не предам своим стараниям.

Не друг я больше Вам, да и не враг.

Обет

В который раз за письменным столом

Пообещаешь ты великое начало

Своим делам, лежавшим на потом;

Своей душе, что снова год кричала.

Мину?л уж тот, плоды и не видны.

Иль мало мне, иль очи за туманом?

И если есть, не вижу я своей вины.

О, сердце! Засыпаешь ты с обманом.