Рукопись Изгоя

И не глядя на злые ремарки,

Слепо веря немому контакту,

Покупаем на смерть контрамарки,

Подводя наши жизни к антракту…

Мотив давно ушедшей жизни брошен…

Мотив давно ушедшей жизни брошен,

И в пыль развеяна угасшая мечта,

Но есть надежда, коли сердце биться может,

Что так же твердь крепка, хоть может и не та.

Идти по ветру, пряча взгляд за ворот,

Навстречу новому несбывшемуся дню,

Все тени светом фонарей укроет город,

Как шалью снов он душу укрывал мою.

Порою жизнь задаст судьбе задачу,

В которой выбор между жалостью и злом,

И нелегко понять, но так или иначе

Ответ придет, не важно, сразу иль потом.

А под ногами все бежит планета,

И время быстротечно замыкает круг,

Покуда жив покой, приятна доля эта -

Не выпускать удачу из горячих рук.

Другие берега

В последний путь уходит мой фрегат,

Внимая ветру и волнам.

Все решено, дороги нет назад -

К другим плыву я берегам.

Во тьме ночной горит моя звезда,

Манит в неведомую даль.

Свой берег я покинул навсегда,

Не скрыть в душе моей печаль.

Попутный ветер дует в паруса,

Спокойна за кормой вода,

Но не уйдёт из сердца пустота,

Она повсюду – вот беда.

А где-то там есть новая земля,

Где жизнь приятна и легка.

Фрегат лихой уносит вдаль меня,

Там ждут другие берега.

Я – Поэт

Я – Поэт, мое призванье – слово,

Моя сила – на листе пером,

Мне дано писать о самом новом

И давно затерянном былом.

Мне дано вселять в людские души

Праведную мудрость и покой,

Чтобы равновесье не нарушить

Между жизнью вечной и земной.

Я не одинок в своем стремленьи -

Божьим духом изнутри прожжён,

Мчусь по свету в постоянном рвеньи,

К судьбам ближних лезу на рожон.

Я глаголю языком народа,

Крик души – не однозвучный звон.

Воспевая правду и свободу,

В такт мне вторят тысячи имен.

Вместе мы гремим, как канонада,

Заглушая роковой раскат.

Звон людских сердец – моя награда,

Чувства пробудить всегда я рад.

И летят слова мои, как птицы,

Над землей, неся благую весть…

Мне поэтом суждено родиться,

А я счастлив, что такой и есть!

Быть поэтом – значит быть нетленным…

Быть поэтом – значит быть нетленным,

Память о себе в стихи вложив,

Душам открывать глаза презренным,

Жизни их задав иной мотив.