Сказы деда Егора

Кто-то там

Прыгает по небу!

Неужели наш гиппопотам?!

Как это нелепо!

Как же умудрился он взойти

По небесной круче?..

Ну а снизу кажется, летит

Полненькая туча!

    13.02.2020

МУЗЫКА НЕДУГИ ЛЕЧИТ!

Мне об этом думать поздно.

Лучше так, без лишних дум,

Взять и сбацать в день морозный

Праздник лета – весь в цвету!

Приобнять одной рукою,

Растянуть другой рукой,

И, соседей беспокоя,

Вдарить песней громовой!

Чтобы сердце встрепенулось,

Чтобы стены затряслись!

Чтобы зад взлетел со стула,

Ноги в пляску сорвались!

Растянуть на всю катушку!

Всё вокруг разволновать!

Ах, гармонь моя – старушка,

Мне б меха не разорвать!

– Да, давно ты, дедушка Егор, свою гармошку не расчехлял, – говорит коза Машка, – а жаль! Музыка, она все мирские недуги лечит! Об этом ещё сам Плутарх говорил!

– А кто это? – спрашиваю я.

– Да нет, что ты, дедушка! – блеет коза. – Это философ один древнегреческий.

– А-а-а! – киваю я. – Откуда же ты тогда знаешь, что он гармонь любил и так говорил?

– Ну, я не то чтобы знаю, – пожала рогами Машка. – Но предполагаю!

– Хотя, конечно, – улыбаюсь я. – Если он умный был, запросто мог так сказать. Ведь умный человек понимает, что настоящая музыка, несущая в мир свет чудесных звуков, способна весь мир в живописные цвета раскрасить! А та хрень болотная, которую сейчас молодёжь музыкой называет… как уж её там кличут?.

– Реп, что ли, дедушка?

– Ну да, эта самая хрень! От неё только уши вянут! И всё вокруг загнивает на корню!

– Да уж, от современной музыки в лес бежать хочется! – вздыхает коза. – Звуки гармошки намного задушевней! И, вообще, песня – это песня, а ни какая-то там трескотня!

Достану гармошку, растяну меха, запиликаю. Заблеет Машка голоском тоненьким. Ах, красота то какая! Это вам ни реп! Это настоящая музыка!

    10.

ЧУДЕСНЫЙ СНЕГОВИК

Я открываю вновь свой старый черновик.

Пишу строкой крылатой.

И вот уже сидит на лавке снеговик,

И смотрит вдаль куда-то.

Он будто бы возник из чистого листа,

Как солнце из тумана.

И что-то в этом есть – высокая мечта,

Иль бред самообмана.

Казалось бы, слова не более чем пыль

На фоне белоснежном.

Но вот уже мечта реальнее чем быль

В безвременье кромешном.