Сотня отрезов парчи. Сборник стихов о любви и не только

Полемика о вине вина и прочем

О да, мадам, конечно, Вы

Неоспоримы и правы:

Женатик и альфонс, мадам,

Пусть сгинут на века к чертям.

Одно я не могу понять,

Кто в самом деле нужен Вам?

Ведь в ваших радужных мечтах,

Нет места просто мужикам…

И лишь одно осталось мне,

Признаться Вам в своей вине

И утопить свой грешный слог

В прекрасном, сладостном вине.

И пусть решает дальше Бог

В чём суть вины вина во мне.

На картине

Посвящено картине «Поцелуй»

Густава КЛИМТА

1907—1908 год.

На картине застыл поцелуй на века,

Отражая невинную сладость греха,

Неприступную страсть,

Разрумяненных щёк

И, наверное, что-то ещё.

Искушение нежной и страстной весны,

Дополняет огонь золотистой листвы,

И целуя чуть-чуть,

Но целуя навек,

Ей приносит любовь человек.

Пусть над этой картиной безгрешной любви

Пронеслась сотня лет, но не гаснут огни

Золотых и святых,

Одеяний простых,

Что возносят на небо двоих.

Эта жизнь – театр

Эта жизнь – театр.

Кто-то вжился в роль.

Ну а кто-то рядом

В роли полный ноль.

Пишут нам сценарий,

Каждому своё.

Кто-то их читает,

Кто-то в них плюёт.

Этот мир прекрасен,

Но глумится быль:

Надеваем маски,

Превращаясь в пыль.

Вкушая ноты красоты,

Ты близок к той черте,

Когда свободным станешь ты,

От бреда в суете.

Ты сможешь звёзды посчитать,

Как в детстве у окна,

И полной грудью вновь дышать,

Когда кругом весна.

Жить по чьим-то нотам,

Это вроде как

Пьеса идиота,

Танец дурака.

Кто-то правду ищет,

Ну а кто-то спит.

Тихо, ровно дышит —

Милый паразит.

Жизнь, в хорошем смысле,

Лучше, чем кино.

Хочешь, поразмысли,

Что тебе дано.

Вкушая ноты красоты,

Ты близок к той черте,

Когда свободным станешь ты,

От бреда в суете.

Ты сможешь звёзды посчитать,

Как в детстве у окна,

И полной грудью вновь дышать,

Когда кругом весна.

Она была совсем другой

Она была совсем другой,

Не той, что любит дикий ветер,

Танцуя в небе на рассвете,

Рифмуя строки под луной.

Она была совсем другой,

Не той, о ком поют закаты,

Скрывая ноты без возврата,

Навеки пряча голос мой.

Она была совсем другой,

Не той, о ком скучает утро,

Раскрасив мир листвою мудрой,

И нежно шелестя весной.