Три белых коня. Конкурсный сборник

«И вновь зима испытывает нас…»

И вновь зима испытывает нас;

Считаем дни с промозглыми ночами.

Когда-то мы зимы не замечали

И радовались, если задалась.

Моложе были мы, сильнее были,

И больше был терпения запас.

И брызги от лихих автомобилей

Не жгли и не доканывали нас.

Мы – было время – восхищались снегом.

Сегодня он для нас – клубок проблем.

Снег нам грозит очередным набегом:

Он с нами не считается совсем.

Теперь – другая жизнь, и мы – другие;

Труднее совмещаем смех и снег.

На улицах деревья сплошь нагие,

Ах, этот снег! Его набег – навек…

Апокалипсис

Когда поэты потеряют совесть,

когда поэты потеряют стыд,

Планету, с гравитацией рассорясь,

Как яблоко, собьёт метеорит.

Померкнет свет, и мир, к концу готовясь,

Cмертельно затоскует, загрустит,

Когда поэты потеряют совесть,

Когда поэты потеряют стыд…

«Наши надежды…»

Наши надежды

остаются с нами

до нашего последнего дыханья.

Наши надежды

на удивление живучи

и жизнелюбивы.

Наши надежды

не просто умирают последними, —

они умирают после нас.

«Я начал слышать голоса…»

Я начал слышать голоса

Иных миров.

А в снах такая бирюза,

Что – будь здоров!

Из слова выткался рассказ,

За ним – другой.

Жизнь как-то мимо пронеслась

Большой рекой.

Я где-то рядом был – стоял

На берегу.

Устал. Устроить бы привал:

Нет, не могу.

Жизнь – чей-то праздник, карнавал.

Чужой, не мой.

Сезам, открой свой терминал —

Хочу домой.

Я прятал душу от менял

За семь замков

И никогда не проклинал

Своих врагов.

…И вновь во сне – трава, роса,

Глубокий ров…

Я начал слышать голоса

Иных миров…

«Стихами заговариваю боль…»

Стихами заговариваю боль.

Но боль хитра – унять её не просто.

Она живёт под панцырем коросты,

Горит и жжёт, довольная собой.

Стихами ненавижу и люблю;

Стихи – опора, ось моих воззрений.

И пусть для вас я – экспонат музейный,

В стихах я кум любому королю.

Стихи дают приют моим мечтам.

В стихах просторно всем моим надеждам.

Пусть жизнь моя бесцветна, как и прежде,

За царство вдохновенья не отдам.

«Поэты уходят – стихи остаются сиротами…»

Поэты уходят – стихи остаются сиротами.

Ну кто их пригреет, кто доброе слово им скажет?

Не взрыхлены мысли, созвучия не обработаны,

Благие стремленья и совесть становятся блажью.