День Первой Бабочки. Сборник стихов

Не выходит? Как же это?

Заработались, устали

И, конечно, в спешке где-то,

Удивленье потеряли.

И не только удивленье —

Может быть, пора проверить

И понять, что, к сожаленью,

Посерьёзней есть потери…

Сердце ржавчиной покрылось,

По душе пошла короста,

Да и совесть запылилась,

За ненадобностью просто.

И на что, скажите честно,

Деньги, чин, комфорта сладость,

Если кто-то неизвестно

Взял за это Вашу радость

Оттого, что, жизнь прекрасна,

Оттого, что снова лето?

Вы пахали не напрасно,

Но на что теперь все это?

Что ж, идите… Скоро осень

Чудо Вам подбросит снова.

Наступайте без вопросов —

Это просто лист кленовый.

Гроза

Грохнуло…

пророкотало…

замерло…

Ветер устало стих…

Первая капля, как пуля, —

Бах!

Пробит навылет мой стих!

Ах!

Буря бросилась в бой, как ведьма злая,

Космами веток безумно хлестая,

Ливнем то вкривь, то вкось!

Страх!

Как в горле кость! Мрак!

Из мрака…

сейча-а-ас…

ка-а-ак…

Вниз!!!

Тысяча огненных брызг!

Столб огня!

Весь в меня!

Мимо! К счастью…

О-о-обожаю ненастье!!!

Июль

Месяц высоких трав, месяц цветных дождей,

Время, когда ветра мёдом текут с полей.

Дни утомлённых глаз, ночи тревожных снов,

Острая, как игла, боль откровенных слов.

(…вены набухшие, ложь откровений, сладко до тошноты,

чёрные, скользкие сгустки сомнений – это ведь тоже ты…)

Месяц цветущих лип, месяц черничных губ,

Словно роскошный клип, выложенный в YouTube.

Месяц янтарных бус и золотых стрекоз,

Я иногда боюсь верить тебе всерьёз —

Слишком густой настой, вечно слегка в бреду.

Я ведь и сам такой, к счастью, лишь раз в году.

Молча терплю дожди, голый ноябрьский сад,

Мантру твержу: «Дождись!» – в зимний спускаясь ад.

Даже когда в раю пахнет в окно сирень,

Я на своём стою: «Он впереди, мой день!»

Трогаю нежно «ля» и проверяю тон,

Был бы Вивальди я, был бы один сезон.

Месяц багровых лун, месяц – ленивый блюз,

Месяц – поэт и лгун, как я тебя люблю!

Сон в летний день

Лежать меж высоких трав,

В бездонную синь смотреть,

И думать, что трижды прав,

Смирившись со словом «смерть»;

Понять, что твоя судьба —

Травинка, пустяк, штришок.